poemasdelatinoamerica

Voz

2011-12-08T13:11:00.001-08:00

Sé que me gustó imaginar tu voz
aquella antigua
sin tiempo
creyendo en ella
qué otra cosa pude hacer
que escucharla al trasluz
divisar una acústica sin vuelo
rodeada de sinónimos
qué cosas pude prever
en la sinceridad de homónimos
construídos con lengua materna
arrullado
en el más común de los sentidos
escuché decir lo grave
de verdades vacías
sobrevenidas del decir
explicando el tacto
la piel
supe de algo que dirime cosas encontradas
para quedarnos ambos
sin voz
sin voces que intentaran la palabra
para apenar esta caída.

Juan Disanti - ARGENTINA

2011-11-17T18:42:00.001-08:00

Contradioses

Hoy es un día de cerrojos
un día punta de cuchillo
naipes gitanos
y corazones con la cuerda rota.
Hoy es un día para llorar en la primera puerta
un día viento arisco
arena y tempestades:
Un sólo fósforo que tiembla
en las oscuridad de mis espejos.
Hoy es un día para decir BASTA
y apagar todas las ventanas.

2

Una noche me visitó un fantasma
se acurrucó en mi cama y me pidió de comer:
le convidé frutas, alas, cigarrillos,
le puse música
lo calenté con vino...
¡Ay ! ¡Ay! ¡Pobre fantasmita!
Tan blanco y categórico
tan seguro de sus teorías.
De pronto
levantó sus alas de madera
desmoronó sus cruces
y me dejó sin nada.
Después se fue a consolar al mundo
-Los pobres sufren tanto-dijo.
Yo con mi cama en la calle lo miraba
y él con su con su calma indiferencia se alejó
Desde esta vez
juro por las manos de mi hijo
que pondré doble cerrojo a mis andadas
y me cuidaré mucho de fantasmas
de esos que hablan lindo y cagan diablo.

NÉLIDA MARTINELLI - La Plata, 29-4-83. ARGENTINA

RESURRECCIÓN

2011-11-03T08:42:00.000-07:00

"Yo soy la resurrección y la vida, el que cree en mi, aunque esté muerto vivirá" S. Juan 11/25.

Después de la guerra
los pantanos
las autopistas del dolor
Estás vos
parado
en el bosque más fértil de mi alma.
Después de los abusos
la sucesión de amores
venenos y azahares
Estás vos
Alas y gritos flameando en el espacio
en el Cielo Permitido
de esta Patria sideral
donde nos encontramos
unidos para siempre.

NÉLIDA MARTINELLI - ARGENTINA

MI MADRE Y YO

2011-10-15T19:44:00.000-07:00

He ido a llevarte flores
y las dejé así,
desordenadamente.
como soy yo, desordenado,
en mi vida y en mis sentimientos.
Y si muchas veces temiste
que era falta de cariño
es porque nunca hablé contigo
como lo hago ahora.
Tantas cosas tengo que explicarte,
cosas de ti misma y de mí.
Fuiste el trasplante inadaptado
y yo el brote que extendió sus fibras
y bebió de sus tierras negras
y pronto cruzó sus ramas al cielo,
pasando por encima
de los débiles alambres
que quisiste convertir
en muros de tu pequeña fortaleza,
fácil de abatir
en tiempos de tormenta.
Venías de un mundo que moría
y traías el miedo;
el miedo de los niños
que temen la fuerza del viento
sin comprender su sublime grandeza
y pude llenar
mis manos y mis zapatos
de callos y dolores
que llegaron a ser míos.
Y me sentí un Juan, un Pedro
a pesar de mi apellido
con muchas letras.
Viví las horas de otros hombres,
me hicieron sufrir,
también lo hice,
di mi pecho en la pelea
y algunas veces,
pocas veces,
me porté mal.
Pequeñita en tu rincón
me sentías alejar,
decir un idioma extraño
sin comprender los signos
de esas manos que quedaban
flotando en el vacío,
ofreciendo sus caricias
que yo creía no necesitar,
Aquí te dejo mis lágrimas desordenadas
con estos versos desordenados,
porque yo soy así
en mi vida y mis sentimientos
como estas flores desordenadas
que aquí quedan.

De "El obelisco y otros poemas" LUIS LUCHI - ARGENTINA
(Tomado de una selección de Poemas que editó la REVISTA EL COLECTIVO.

No es que muera de amor, muero de ti

2011-08-22T08:51:00.000-07:00

No es que muera de amor, muero de ti
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
Inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

JAIME SABINES - MÉXICO

Poema 10

2011-08-10T16:18:00.000-07:00

AGRADEZCO A LA REVISTA ISLA NEGRA POR HABER EDITADO UN POEMA QUE ME PERTENECE.
(De la Serie Poemas para Nicolás, dedicado a mi entrañable amiguito Nicolás y a las Madres en lucha contra el Paco PBC)
10

El acordeón suena en la noche
estrellas de barro
en el barrio pendenciero
se mezcla cerveza, mujeres
antiguos rencores
caen dientes
margaritas.
El pecho joven tiene miles de años
una cruz lo cuelga
como a un Cristo roto
bailando una cumbia desde el cielo.

NÉLIDA MARTINELLI - ARGENTINA

El kimono

2011-08-07T09:49:00.000-07:00

Mi padre y mi madre eran sombras
dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran
más.
Yo recuerdo: él le regaló un kimono
y ella lloró en silencio
porque una gracia así
no concordaba
con su amor tan austero.

En la espalda del kimono
saltaba un salmón rojo.
Sobre los hombros de mi madre, el pez
parecía subir por la cascada de sus cabellos,
hermosisímos y azulados cabellos
de mestiza:
Una bella imagen que ella no podía ver.
Dígasela usted, padre,
para que deje de llorar.

JOSÉ WATANABE - PERÚ

EL NIÑO BUENO

2011-06-27T16:52:00.001-07:00

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.
Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal. Opto
por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

JULIO CORTÁZAR, Argentina.

POEMAS - NICOMEDES SANTA CRUZ

2011-06-13T17:03:00.000-07:00

Mi cuate
Mi socio
Mi hermano

Aparcero
Camarado
Compañero

Mi pata
M´hijito
Paisano...

He aquí mis vecinos.
He aquí mis hermanos.

Las mismas caras latinoamericanas
de cualquier punto de America Latina:

Indoblanquinegros
Blanquinegrindios
Y negrindoblancos

Rubias bembonas
Indios barbudos
Y negros lacios

Todos se quejan:
—¡Ah, si en mi país
no hubiese tanta política...!
—¡Ah, si en mi país
no hubiera gente paleolítica...!
—¡Ah, si en mi país
no hubiese militarismo,
ni oligarquía
ni chauvinismo
ni burocracia
ni hipocresía
ni clerecía
ni antropofagia...
—¡Ah, si en mi país...

Alguien pregunta de dónde soy
(Yo no respondo lo siguiente):

Nací cerca del Cuzco
admiro a Puebla
me inspira el ron de las Antillas
canto con voz argentina
creo en Santa Rosa de Lima
y en los orishás de Bahía.

Yo no coloreé mi Continente
ni pinté verde a Brasil
amarillo Perú
roja Bolivia.

Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano.

Poso la frente sobre Río Grande
me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos
hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.

Por las costas de oriente y occidente
doscientas millas entro a cada Océano
sumerjo mano y mano
y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.

Poemas NICOMEDES SANTA CRUZ (PERÚ)

Poemas del Alma

DESNUDA

2011-05-18T20:28:00.000-07:00

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

ROQUE DALTON - El Salvador

(El Turno del Ofendido, Cuba, 1962, II Por el ojo de la llave )

COMIENZO UNA NUEVA SERIE: "TANGOS DE FUEGO"

2011-05-04T18:43:00.000-07:00

TANGO DE FUEGO

1
Emancipación

Estamos juntos
cuando el mundo cotidiano se enajena.
Y nos rozamos y te siento
como un alud de hojas
alas
cárceles dormidas
que despeinan mi frente con la tuya
la respiración de húmedos perfumes
selva, fuego, galopes
brotan la fuerza de diablos y huracanes
nos dibuja en la piel antiguas noches
mágicos labios sobre espejos
relojes cara o cruz…
Sube baja baja sube tu pecho contra el mío
caricias subterráneas
enjambre de bocas, piernas y cabellos
abren llamas de un cielo clandestino.

2
La Yumba

Subo mi rodilla hacia tu muslo
desciendo sensual y bajo el pie
en un giro de duendes y fantasmas
que abren organzas y sangre.
Tus ojos de niño apuñalan mi cintura
quebrándome hacia atrás
para recibir los peces de tu pelvis
todos los bosques prohibidos
y los encantos de la Caja de Pandora.
3
El Abrojito

Nuestros pies dibujan espejos
girando en ochos infinitos
voleos al unísono
aliento y carne.
Tu piel evoca los barquitos de la infancia
vaivenes, luces, estrellas
mareas y latidos:
Tu piel es mi prolongación
representa aquel pasado
guerras de azúcar, limón y nicotina
y un dios perverso
bailando en mi pecera.
4

Mala Junta

Desde remotos trenes
tu As de Corazones me busca:
humo, alcohol, mariposas nocturnas
nuestras piernas se acarician
en un tango satánico.
Tus ojos despiden flechas,
mentiras, alas negras,
posando su vuelo transparente
en el ruedo de mi falda
en mis tacones
y suben a mi boca .
mordiscos y manzanas

5

Verano Porteño

Revuelos de pollera
y el taco aguja
invaden el centro de tus piernas
en un gancho frutal.
Bandoneones, cadencia,
nuestros cuerpos mojados
se abrazan
comparten respiros
gritos selváticos
abandono y éxtasis.
NÉLIDA MARTINELLI - 02/05/2011

(Esta serie de "Tango de Fuego" sigue en las próximas ediciones de este blog)

SOBREVIVIENDO

2011-04-09T22:09:00.000-07:00

No caminaré errante
en esta época lejana.
Llevo tu corazón en bandolera desde hace mucho tiempo
Junto a fotografías marrones,
alas viejas:
“Siempre estaré con vos, aún ausente”, susurrabas.
Hoy se cumplen veredictos
en esta noche sin zapatos, sin voces en la arena,
sin vírgenes vacías.
Por los corredores lloran gatos nocturnos
guitarras españolas
confites, azahares de barro
y la muchacha que fui entonces
con los ojos vendados de ilusiones
y tu recuerdo bajo de mi almohada.

NÉLIDA MARTINELLI

HAIKUS

2011-04-04T21:24:00.001-07:00

La madrugada
libélula oscura
desarma sueños.

Hojas doradas
y tormentosos mares
en mis párpados.

Viajo al mundo
de caballos marinos
barcos y poetas.

Melancolía
lunas de otro tiempo
manos perdidas.

NÉLIDA MARTINELLI

EL AMOR BAJO EL PARAGUAS (2da. parte) TRDUCIDO AL SUECO

2011-01-09T12:48:00.000-08:00

TRADUCIDO AL SUECO POR LA POETA INGRID WICKSTRÖM

Los pajaros anuncian la noche
y mis amores antíguos
dibujan iniciales en la arena
cada inicial es un nombre
tatuado en el desierto
donde arrastro velos incompletos.

Hoy tu lengua
despierta los relojes de mi piel
recuerda
soles triangulares
mariposas
terraplenes…
el hombre nuevo, desnudo y lastimado
besa mi espalda
rompe atávicas sentencias
y crea paraísos en mi sangre.

NELIDA MARTINELLI

Kärlek under paraply (Del två)

Fåglarna ropar ut natten
och mina gamla förälskelser
ritar bokstäver i sanden
varje bokstav är ett namn
tatuerat i öknen
där jag släpar på söndriga slöjor.

Idag väcker din tunga
min huds klanger
manar fram
trehörniga solar
fjärilar
skyddsbroar
den nye mannen, naken och sårbar
kysser min rygg
krossar nedärvda föreställningar
och skapar paradis i mitt blod.

Versión al sueco:
Ingrid Wickström

SAUDADE'S BLUE

2011-01-06T18:25:00.000-08:00

a Julio Pereira

Recordarte
es como iniciar setiembre
y volar y enajenarme con tu piel
detrás de los postigos oxidados
y perros y lluvias y brujas ciegas:
Imaginar tu mirada verde
es como resucitar paraísos
tener una tregua de suspiros
latir desde el pie hasta las nubes
y volver a nacer entre tus manos
tus manos ancestrales que empezaron en mi infancia
desde otras vidas
con esencias de alcohol y azúcar
y tristes vírgenes descalzas...
Ah ¿Dónde estarás ahora
en qué caminos horadarás labios
qué andanzas de fuego y frutas quemadas
y demonios y risas conjugarán señales
o qué tiempo de quietud y arena te rodea?
Cómo quisiera encontrarte
y caminar juntos
sin separarnos más
sin el desamor que nos destroce
sin juanesnimarías
sin el vino de la muerte
ni el polvo de ángeles malditos
sin tiranos ni estrellas apagadas
sin el aliento quebrado de este invierno
que trae la nostalgia de tus ojos.

NÉLIDA MARTINELLI

NO LO HAGAS

2010-12-03T21:04:00.000-08:00

Carlos, fácil, amor
es lo que ves:
hoy un beso, mañana nada,
y el siguiente día es Domingo
y por Lunes, quién sabe
qué sucederá.

Tonto, deberías resistir
o matarte, aún.
No lo hagas, Oh, no lo hagas.
Guárdalo todo para
la fiesta de bodas, nadie sabe
cuando vendrá,
o aún si vendrá.

Amor, Carlos, hijo de la Tierra,
pasaría la noche contigo
y, vencidas tus hesitaciones,
dentro crecería una maravillosa barahúnda:
rezos
estéreo
santos bendiciéndolos
avisos para las mejores marcas de jabón,
una barahúnda nadie sabe
de dónde, qué por qué.
Aún caminas
melancólico, vertical.
Eres la palmera, eres el grito
que nadie escuchó en el cine
y las luces se apagaron.

Amor en la oscuridad -no- amor por día
es siempre triste, Carlos, mi hijo,
pero no le vayas a contar a nadie,
ellos no saben y no tienen que
saberlo.
CARLOS DRUMMOND de ANDRADE (BRASIL)

El amor bajo el paraguas (Segunda Parte)

2010-11-21T19:31:00.000-08:00

Los pájaros anuncian la noche
y mis amores antiguos
dibujan iniciales en la arena
cada inicial es un nombre
tatuado en el desierto
donde arrastro velos incompletos.

Hoy tu lengua
despierta los relojes de mi piel
recuerda
soles triangulares
mariposas
terraplenes…
El hombre nuevo, desnudo y lastimado
besa mi espalda
rompe atávicas sentencias
y crea paraísos en mi sangre.

NÉLIDA MARTINELLI

Recuerdos

2010-09-02T15:40:00.000-07:00

Qué sería mi mundo sin música
Ahora
que las ausencias son como árboles quemados
en el bosque de mi corazón
ahora, que la noche los llevó junto a la lluvia
viajando en barcos de papel
de esos que jamás vuelven
y son sólo fotografías grises
bocas incendiadas
guitarras furiosas en el mar
hipocampos azules
tatuando estrellas en mis párpados.

NÉLIDA MARTINELLI, setiembre 2 de 2010

DESPEDIDA

2010-08-14T17:27:00.000-07:00

1
(a Raúl Marcos)

La muerte sorprende
cenizas celestes en la sangre
se imponen en el camino hacia el bosque:
tu risa dibuja todas las estrellas
de un cielo siempre posible.

2

Corazón ciego
paredes ancestrales
la bondad escribe cartas
en la línea de tu mano
un beso gris, recuerdos…
torsos al sol
estatuas de sal sobre playas de humo
y mis lágrimas
bailan junto al diablo la dureza de tu muerte.

NÉLIDA MARTINELLI, agosto 14 de 2010

TUS OJOS

2010-07-15T18:41:00.000-07:00

1

“El que vive es un viajero en tránsito”
Li Po (Dinastía Tang)

Tus ojos
espejos de plata
furor de azufre en el recuerdo
vuelven a mí desde el rigor de la tristeza
epitafio dibujado
en el techo azul que inventó Manuel
cuando pintaba hechizos
soñándome
a través de selvas y distancias
y yo vagaba
por calles cargadas de perfume
álamos, magnolias, paraísos,
en busca de tus ojos mágicos
perdida en la fogata de tu pecho.

2

Fragancias
humo
tréboles fugaces
nuestros lechos antiguos:
Hacíamos el amor entre los muertos
sin darnos cuenta
oíamos a duendes nocturnos
huir a países remotos.
Metrallas y bandidos
mordían sangre joven
La Patria
era una paloma encadenada.

3

Acá estoy, esperándote
las cenizas reviven lunas de febrero
te aguardan brasas y guitarras
y las frutas del amor
en los ojos de tu hijo.

NÉLIDA MARTINELLI

CORAZÓN Y VERBOS

2010-06-27T16:27:00.000-07:00

Mi corazón
crepita
ulula
bala
grazna
rechina
rebuzna
ladra
apela
grita
y llora su vacío
de alas ciegas.

Nélida Martinelli- 27-06-2010

OTRAS VIDAS

2010-06-12T16:51:00.000-07:00

(a Ernesto)

¿Y si nos morimos mañana?
este puede ser el último día que renazcan los pájaros
-“ Hoy es el último día del fin y del comienzo”
dijiste en tu lenguaje azul
lenguaje de cigueñas inconclusas
puentes extranjeros que nunca cruzaste
películas que mostraban la injusticia
la infelicidad de hombres y mujeres:
Sos el paraíso desencontrado
de antiguas casas y otras caras del mundo,
estamos borrachos de mundos primitivos
otros siglos, otras vidas
otras biologías de sangre emigrante
almas inaccesibles
que murieron
y no llegaron a los ángeles
solo a un cristo de utilería
reivindicándose.

II

La lengua de los ángeles
nos tatuaron en la piel
a esa gente que nos necesita
que pide a gritos AMOR
y que están solos
en cavernas de barro.
La palabra
(esa joya de carne)
nos vuelve menos criminales
y nos renace entre los muertos
para dar vida.

III

La vida
Es un invento inteligente
de los que no conservamos
la filosofía
de los muertos.

Nélida Martinelli, mayo 12 /2010

TATUAJES

2010-06-10T14:52:00.000-07:00

Cruzan la calle
Nadie les alquila una casa
El sol siempre los delata

Deambulan informales
Desatando la ficción
En la miope discusión del tacto
Y su territorio

En el centro de la mancha
Indeleble o pasajera
Está el cuerpo
Templo de todos los tiempos

Cuerpo
Amado y exhibido
Odiado y lapidado
Callado en la tortura
Cuerpo aborrecido
Al punto de la liposucción
Y la cirugía
Cuerpo combatiente
incinerado al final de la guerra
Cuerpo de mujer decapitado bajo puentes
En predios baldíos y cauces de aguas negras
Cuerpo de criatura
En el basurero de los
No deseados

Hoy por hoy
Los tatuajes preguntan
Por sus desaparecidos cuerpos
A la policía

Tatuaje holocausto
Numero de la muerte
Pero también
tatuaje bandera
Graffiti íntimo

Esta es la historia revertida
Qué diría Tommy Hilfigger
Al pasar por las calles de América Latina
En donde miles con sus tatuajes gritan:
?Cuerpo mío
Marginal y mal vestido
Nadie podrá verte pasar
Inadvertido?

NORA MÉNDEZ - El Salvador

LA VICTORIA

2010-06-03T07:23:00.000-07:00

Me pusieron contra la pared, manos arriba.
Me registraron meticulosamente.

Sólo hallaron retratos con tus ojos
y una antología con mis versos.

Noches sobe la piedra.
Días tras la alambrada

No saben -nos decían- qué les espera
Pero yo sabía.

Tras días piedra meses muro
Tú me esperabas a la puerta del cuartel

¡y ésa fue mi victoria!

FLORIDOR PEREZ - CHILE

Fin del Mundo

2010-04-13T21:17:00.001-07:00

Un viento nuclear
hace volar caballos
arrastra pinos
revuelve edificios
destruye tu sonrisa
la línea paralela de tus piernas…

Los pájaros
se graban en el cosmos
y giran como tristes máscaras de un presente apocalíptico
piedras grises en el aire
inundan tu antigua cara amada
grano de arena, átomo vencible
títere fatal entre huracanes
Y vos soy yo en esta masa
esta tierra fatal de selvas arrasadas
bosques muertos
hielo caliente
Y mares de barro.

Nélida Martinelli – abril 12 de 2010

2010-04-07T09:46:00.000-07:00

Se oyó tu voz
en ciénagas rotas
y al ángel de tu infancia
volar hacia túneles ciegos
alas secas, sangre:

Dónde están tus caballos voladores
saltamontes
piedras y fusiles
la guerra inocente de tus juegos?
Ahora te corroe una hojarasca envenenada
daga de vientos, cenizas, muerte…

…Acaso mañana renazcas otra aurora
que olvide tu espalda para siempre.

Nélida Martinelli, marzo 6 / 2010

EN EL MES DE LA MUJER

2010-03-13T14:02:00.000-08:00

Historia común

(para Alicia)

Tus ojos cerrados
ojos de tierra y noche
envían su mensaje
viaje de amor y sangre en mis pupilas:
Ella es otra mujer golpeada
otra mujer corriendo por pasillos
escaleras, hospitales.
abrazos e hijos perdidos.
Ella dibujó corazones en el vidrio
y apostó al diablo.
se maquilló, visitó brujas
lloró, rogó, amenazó y no cumplió.
Desvistió su boca en el suburbio
sacudió su cuerpo de espejos destrozados
y se quedó esperando en una esquina.

NÉLIDA MARTINELLI - Argentina

ISLA NEGRA

2010-02-16T16:48:00.000-08:00

AGRADEZCO A LA REVISTA ISLA NEGRA DE GABRIEL IMPAGLIONE, QUE HA PUBLICADO VARIOS DE LOS POEMAS QUE FIGURAN ABAJO Y OTROS DE MI AUTORÍA.
NÉLIDA MARTINELLI

2010-02-08T19:37:00.000-08:00

UN HIJO

(Parte Primera)

A las madres en lucha contra el paco

POEMAS PARA NICOLÁS

1

Una sola rosa azul en la tumba
encierra tu vida
tu juventud polvorienta
navajas y tambores en las cenizas de esa piel masacrada
el encanto mentido
alas verdes y sombrías…
¿Adónde van tus pies nómades,
desesperados, humillados,
interrogando al demonio dormido en tus cabellos?
Te quiero desde esta legítima ansiedad de la Patria
que observa a los jóvenes muertos
perdidos en polvos hechiceros
aspirando el veneno de los mercaderes.
Niños antiguos
gritan entre latidos de agua
amaneceres helados
y avenidas del dolor
buscan a la Madre Justiciera
que calme esa inocencia frustrada
destruya fogatas y botellas
revolucionando el amor hasta los dientes
garras y armas en las manos
para limpiar la sangre de los hijos.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

La música es tu única amiga.
Jim Morrisson

2

caminás sobre el agua
y el fuego
como un Jesús sangriento
encendiendo velas
balcones
miradas de señoras gordas
y hombres taciturnos
que señalan tu frente…
Ellos no quieren ver
el huracán dormido de tu lengua
tu soledad
poblada de locos
violines, fiebre y marihuana
enamoradas muchachas
en tu lecho de sal
y la mirada de la madre muerta
escondida entre los árboles.

Nélida Martinelli

3

Desperdicias vida
desde lo más remoto de tus células
buscando al pecho materno:
estrellas y pezones para tu boca infantil:
la copa morada del dolor
choca en tus dientes
árboles vacíos.
La nada tatúa tu entrecejo.
Una virgen de agua y sepultura
revuelve antiguos gritos
disparos de sal, demencia
y después el caos, la tormenta
ropa amontonada, cruces rotas
polvo de ángel, alcohol, espejos turbios
y tu rostro de piedra
origina la sangre de dioses prometidos

Dic. 2008, Nélida Martinelli

4

La superhierba condiciona
tu mirada frágil
Escándalos de música, escaleras,
navajas, trapos y cenizas…
Antiguos esclavos
graban primaveras negras
en tu cuerpo joven.

La muerte más inútil
atiende mi llamado
que enerva montañas
sacude cadáveres
te busca desde otros mundos
enciende mi voz de Madre Universal
en una guerra de alas rojas
y un parto general a la esperanza.

Nélida Martinelli

5

Sus sienes guardan retratos marrones
deliberadamente se ausenta entre el humo
huye a las cornisas:
Se desarman soldaditos en la arena
queda solamente una realidad nómada
esa tinta azul y verde en la hoja salpicada de fuego
de tiernas muñecas antiguas
cocinas con hollín y guisos paternos
dubitativamente borra dibujos, esferas
banderines en las paredes del ayer
libros enterrados
chispas y demonios.
La muerte cruza el rostro de su madre
en una selva infectada de música
y ángeles dormidos
segmenta polvo, oscuridad y espejos.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

7 7

La mirada filosa y felina
ve desaparecer sus propias huellas
siniestras caricaturas del odio infantil
rompen la foto del padre:
El matador de 7 balas
Infiernos, rejas y latidos
bucea el mar en miniatura
del corazón materno
que nace entre sus manos
para que Nicolás lo reconponga
lo cosa con aguja e hilo
o con papel y tinta
subrayando estrellas verdes
en el camino frontal
que le ofrece la vida.
Él eleva los ojos
disuelve
las cenizas de su sangre
se levanta y cae
rasguña la arena
trepa médanos, silencios
el vino de los dioses le inventan lucecitas
turbios piratas de cristal
promesas de hierba y mariposas
corrompen sus huesos
su mente confundida…
lo salva la llama de una lámpara
que ilumina el papel y sus designios.

8

Deliberadamente
Utiliza el fuego
Para escribir sus llamas
su sed de nubes
pezones y agua
que calmen los ojos de niño
de hombre hundido en la arena
lejos del oasis.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

9

Gritan guitarras
Agitadas palomas del amanecer
Su perfil delgado se peina en los espejos
La hiedra del dolor lo atraganta
esos puños no alcanzan para tanta matanza
Tiene un cuchillo escondido entre la sangre
que desgarra sus lágrimas
desune su entereza
Lo entibia en el río del suburbio
donde fuma con otros muchachos
los cigarros de la muerte
bate alas malditas
mojadas de monedas
espanto y barro.
A Nicolás le crecen espinas en la frente
vinagre
y llanto.

Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (10, 11, 12, 13, 14, 15, 16)

2010-02-08T19:26:00.000-08:00

10

El acordeón suena en la noche
estrellas de barro
en el barrio pendenciero
se mezclan cerveza, mujeres
antiguos rencores
caen dientes
margaritas.
El pecho joven tiene miles de años
una cruz lo cuelga
como a un Cristo roto
bailando una cumbia desde el cielo.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

11

Apocalipsis, manzanas
flecos desde el techo
entusiasma la música
el son vibrante
luces dulces, muchachas desnudas
con la luna tatuada en la mirada
y el eco del tambor
removiendo la piel
las astillas
polvo, hechizos:
Alguien gritó
“¡Viva la Muerte !”
y ellos le creyeron…

Nélida Martinelli (Dic. 2008)

12

nardos amarillos
Y fotos viejas
en un mueble antiguo
perjuran su cualidad de haber sido
iluminan la espalda
del ángel inconcluso
medalla polvorienta
en la cadena de su madre.

Nélida Martinelli (Dic. 2008)

13

Sirenas y gasas
heridas al anochecer
vuelan su nocturno viaje
entre 7 misterios
la vida de un hombre
pelea con el diablo
y un niño lo observa
desde una estrella de agua.

Nélida Martinelli (Dic. 2008)

Dic. 2008, Nélida Martinelli

LAS MADRES

14

Sueños y espinas
barajan los señores
puertos, dinero y luciérnagas
venden la historia del dolor
sobre el pecho púber
balas de plata
siniestros cuchillos
mojan tierra pobre
con sangre verde
Sangrepatria
Santasangre.

Nélida Martinelli (Dic. 2008)

15

Candombes apretados
hurgan banderas
Cada diente
Cada arteria
Cada niño esclavizado
Cada madre detrás de la ventana
Preparan la venganza.

Nélida Martinelli (Dic.2008)

16

Los forajidos llegan
en coches celestiales
lastiman las heridas
venden sonrisas fugaces
riegan con vinagre a las plantas
esparcen besos de papel
territorios de arena
cielos al revés.
Indican, traman, manipulan
deshacen el amor a cuchillazos
desmenuzan a los ángeles
trituran la esperanza
y se alejan entre sirenas de espanto
con la risa de cartón en sus caretas:
Carnaval febril y genocida.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (17, 18, 19, 20)

2010-02-08T19:16:00.000-08:00

“A nosotros no nos rompen sino matándonos”

(Pablo Neruda)

17

La venganza prepara
sus armas de palo
ondas de sangre y puntillas
en el ojo de las Madres
Némesis latinas
victoria y silencio
en el pan de la vergüenza.
Unen sus manos
por los hijos de la guerra
el constante ardor en los tobillos
del licor envenenado en las pupilas
corren por las calles con papeles
firman detrás de las botellas
ahuyentan a la dama social
que ofrece caridad, conocimientos,
y recojen sus propias herramientas.

19

La Madre incendiaria
se torna gigante
es una llama viva que dibuja
el corazón de los hijos.
Las Madres
son un ejército de pájaros
hechos de cal, leche, suburbios embarrados
sus rostros duros
encienden la vela justiciera
desarman desiertos
gestan semillas de mostaza
en los cimientos del futuro.
Tienen el coraje de los tigres
defendiendo a las crías:
Son potentes, rebeldes, austeras, desconfiadas.
En la ventana aprendieron
entre latidos nocturnos
la llegada del hijo desahuciado
con garras y dolor
ojos rojos, ojos dilatados,
ofuscadas lenguas.
Las madres con su llanto
graban lágrimas y besos
en la cara de los hijos.

Nélida Martinelli (Dic. 2008)

20

Salieron con su antorcha
a generar fogatas
para sacudir la hipocresía
del mundo consumista.

Nélida Martinelli (Dic. 2008)

POEMAS PARA NICOLÁS (21)

2010-02-08T07:57:00.000-08:00

21

Los nuevos desaparecidos

Guerra química,
hambre
sed
árboles caídos.
Los narcos salen por las noches
a destruir guitarras
llegan con machetes
originando selvas de cenizas
flores ciegas
derraman sobre cuerpos jóvenes
cadenas de agua.
Los sigue
una horda de niños.
Enredan inocencia
sus cucharas de hielo disponen la muerte
alteran neuronas
encierran el Amor en los baúles
una tiza de sangre
empolva la mirada de los hijos.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (22, 23, y 24)

2010-02-08T07:52:00.000-08:00

22

Niños embrujados
nadan en hogueras
arrebatan piedras a los pájaros
gritan raíces
lonjas, intifadas.
Reyes de fuego atraviesan ojos
y dibujan a Luzbel en la mirada.
Un falso rojo de iris
un brillo de pupilas encendidas
revela a Las Madres la injusticia.

23

Las Madres mastican fuerza
para ganar territorios en la selva
usan armas de carne, hueso, dientes y guitarras.
Ritos nocturnos las une
en una sola palabra
contra el poder establecido:
Son las nuevas guerrilleras de los ángeles
gestan tréboles e incendios
construyen con su llama nuevas brasas
elevan VIDA
asustan a la muerte
van por caminos y edificios
secándose el sudor
visitan funcionarios
pañuelos y pancartas
¡Hacen temblar los escritorios!

24

Narcos y cuchillos
talan árboles de sangre
trepan escaleras silenciosas
vomitando ginebra
papelitos
hierbas del amor vendido
ganan frutas gargantas
calaveras
recorren pasillos en las villas
orinan los rincones.
Su risa de barro
fomenta la otra guerra.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (25)

2010-02-08T07:50:00.000-08:00

LOS HIJOS

25

Los esclavos arrastran
banderas negras y cadenas
tobillos tatuados a fuego
serpientes de sal en la boca
afuera
rascacielos y avenidas
tuercen rumbos, discotecas
el vidrio turbio que imaginó el gordo Pierre
danzas electrónicas
baños sin agua…
Sobre la barra-mostrador el ron solloza
junto al éxtasis.
Piernitas flacas, 16 años
La calle vence su destino.
Expediente número ciego
Jesús Equis
Historia Clínica:
Perfil seductor
episodios de violencia callejera
abandonó el colegio
Madre sola
padre alcohólico.
Consume PBC.

POEMAS PARA NICOLÁS (26)

2010-02-07T16:29:00.000-08:00

26

(Dieguito, C. T. de Banfield)

-¡Paco, maldito paco!
Mirá mis pulmones
agonizo en la mugre
la sangre sacude mi lengua
respiro arena
sueño entre gasas y estertores.
Soy un esqueleto de frutillas
postre preferido de los narcos.
Alguien dijo “¡Viva la Muerte !”
y yo lo seguí.

POEMAS PARA NICOLÁS (27)

2010-02-07T16:28:00.000-08:00

27

Prometieron mundos nuevos
Zapatillas nuevas
Guisos nuevos
Una madres virtual con ojos de sirena
Casas-coches-lujo-todo.
MENTIRA NEOLIBERAL.

POEMAS PARA NICOLÁS (28)

2010-02-07T16:25:00.001-08:00

Jesús dijo:“Yo soy la resurrección y la vida, el que cree en mí, aunque esté muerto vivirá”. – S. Juan, 11 – 25.
28

LAS MADRES

La Madre silvestre retuerce
anillos de muerte
predica en la montaña del pecho de los hijos.
Muestra evidencias
dioses
ojos de cristal
extrae el Amor más subterráneo
desde ríos vencidos.
Potros mojados trotan en su frente
galopándole ideas
estrategias.
Tiene las caricias agotadas
los pies como brasas
grita y no la escuchan
Incendia llora
lucha por su hijo
le pegan, la persiguen
Se levanta y anda.

Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (29)

2010-02-07T16:23:00.000-08:00

EL FUTURO

29
Estacas y murallas
Atan Madre e Hijo.
Uno es cadena, la otra cruz
Juntos
caminan sobre el fuego
lloran lágrimas en llamas
vino
azúcar dividido.
Vientos de guerra anuncian nuevos vientres
la mirada fetal disuelve cordones celestiales.
Se caen las cortinas de los ojos
el Nuevo Hombre nace
en selvas primitivas
gestando vegetales
especies muertas
insectos de luz, alas de sangre
La Madre potente arroja antorchas
sobre el shopping de la muerte
destruyendo cruces, cadenas y murallas.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (30)

2010-02-07T16:21:00.000-08:00

LOS HIJOS

(Mauricio, C. T. de Banfield)

30

Quiero estar en un delirio
con mi hijita Marisol.
Convidarle frutas
Mares y Soles
sin ideación de muerte
(como dice la psicóloga).
Quiero romper infiernos
Sacudir ventanas
Iniciar el hacha de los pobres
partir multitudes
enhebrar muñequitos y carteles
llevarlos a mi pueblo
y aventar incendios.

Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (31)

2010-02-07T16:19:00.000-08:00

31

(Gustavo, C. T. de Banfield)

Soy un ave
de cielo y macramé.
Mi familia
vivió todas las guerras
bofetones
de izquierda a derecha.
7 días atrás
Jugué a las escondidas.
Hoy soy este hombre
le digo chau a un pasaje muy dañino
y me ocupo
de inventar pulseras
piedritas y colores para las muchachas
un gusto de música y felinos
un trapecio de fogatas
soy esta indecisión constante
esta brújula de invierno
este sol azul
que pide paz y se desangra.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (32)

2010-02-07T16:16:00.000-08:00

EL GAUCHITO GIL

32

Al Santo de los pobres
aves y ladrones
Dieguito le inventó un altar:
Floresdeagua lágrimasdefuego.
-Señores, acepten nuestros dioses
El gaucho es como un Cristo ciego
de plumas y tatuajes
baila el chamamé.
Vida-muerte-tumba-cárcel
llega de Corrientes
a sentarse en la villa.
Se mete en los pasillos orinados
brillo rojo
fuego en las banderas
pelea con su poncho y su cuchillo
contra el Mandinga rico
que derrite el oro
en los ojos de las Madres.

Nélida Martinelli

(Publicado en la Revista Isla Negra)

POEMAS PARA NICOLÁS (33)

2010-02-07T16:12:00.000-08:00

33

El sueño de Leandro

(C.T. Monte Grande)

Mi Madre tiene muchos hijos
Y un hombre que le pega
Yo me voy, no tolero
Verla herida
Lavando ropa de señoras lindas.
No soporto
el olor a tierra seca
colchones compartidos
No aguanto ser villero
Entonces
Me hago amigo del revólver
fumo paco y robo.
rompo vidrieras y escándalos
luzco zapatillas
remeras de marca
y por la mañana espero el colectivo
para que la gente crea
que soy alguien normal
yendo a trabajar a una oficina.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

(Publicado en la Revista Isla Negra)

POEMAS PARA NICOLÁS (34)

2010-02-07T11:33:00.000-08:00

Guillermo

(a Ramón A., su padre)

Busco el equilibrio
entre las sogas
hago malabares.
En cada ojo tengo un árbol ciego
que no quiere romper la dependencia
bailan pelotitas en el aire
y las saludo con mis manos
soy este rostro quemado en las esquinas
un dios que apaga llamaradas
hojas de sangre rompen mi garganta
y por mis venas viaja el humo del desierto
Alguien gritó: ¡“Viva la muerte”!
y caí
quebrándome las alas.

POEMAS PARA NICOLÁS (35)

2010-02-07T11:30:00.000-08:00

35
(Ariel S. C.T. de Banfield)

Tengo una tienda de coches voladores
mi casa es un jardín colgante.
Tuve todo
Sedas-lujo-espejos siniestros
(¡Tiemblo operadora, quiero consumir!)
Soy rubio
ojos verdes
las mujeres duermen en mi piel
y me aman en silencio.
Soy el ángel más deseado
Rey de espadas y trébol destruido.
Mis besos de arena
ruedan por el agua
las espinas
y el desierto.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (36)

2010-02-07T11:29:00.000-08:00

36
(Mariela, Granja de Glew)

Hago tajos en mi piel
para agotar al infierno.
¡A ver, señores! ¿Quién se atreve a enfrentarme?
¿Quién baila en mis rodillas?
¿Quién me convida el whisky de la muerte?
¿Quién pasea por mi pelvis
doblando el hielo de mi esencia?
La madre de ojos sucios
sedujo al invierno
y me trajo aquí
para limpiar su llanto.

POEMAS PARA NICOLÁS (37)

2010-02-07T11:27:00.000-08:00

37
(Huguito, Granja de Glew)

Soy este ramo de ternura
bailo como un caballo elástico
giro de cabeza un hip-hop de fuego
sacudo hombros
salto, llego al cielo
quiebro mi cintura
tango y latigazos
dibujo flores con los pies
¡Fuera padres mentirosos!
¡Fuera dealer de la esquina!
Dejen de tatuarme lágrimas
que yo bailo, bailo, bailo, bailo…

POEMAS PARA NICOLÁS (38)

2010-02-07T11:24:00.000-08:00

38 (Jesús, Granja de Glew)

Me gusta aquí porque hay gallinas
ovejas, conejos
como allá en el campo
donde yo cuidaba animales.
Tengo una llama amiga
que se ríe conmigo.
Buscamos a Dios en la montaña
entre humo y botellas
vemos el cielo boca abajo
y nos duele las rodillas:
Hoy cumplo 11 años.

Dic. 2008, Nélida Martinelli

POEMAS PARA NICOLÁS (39)

2010-02-07T11:23:00.000-08:00

LAS MADRES

“¿Qué les queda por probar a los jóvenes
En este mundo de consumo y humo?
¿Vértigo? ¿Asaltos? ¿Discoteca?”

Mario Benedetti

39

¿Adónde está ese ángel antiguo
que hoy patea puertas?
Lo espero en la ventana del dolor
con el corazón atravesado de silencio.
Llega disfrazado de luzbel
escupe puñales
y se encierra en una selva de cenizas.
Han cambiado a mi hijo
por este robot enajenado.

POEMAS PARA NICOLÁS (40)

2010-02-07T11:11:00.000-08:00

40

A mi hijo le mudaron la figura
cerraron su palabra
se transforma en tornado sin tormenta
médano de sal cuando descansa
tiene heridos los relojes
y monedas de pus en las muñecas
debajo de su piel guarda cenizas
baila como un títere enjaulado
a la hora del colegio
recibe al diablo en una esquina
doblándose en las piedras
lacera sus labios con azufre
derrite sus dientes, sus pulmones
sus frutas apagadas
Las Madres buscamos las antorchas
PARA MATAR A LA MUERTE.

NÉLIDA MARTINELLI

POEMAS PARA NICOLÁS (41)

2010-02-07T11:05:00.000-08:00

Desde el siglo he callado, he guardado silencio y me he detenido; daré voces como la que está de parto, asolaré y devoraré juntamente. Isaías – 42 – 14.

41

Elevemos los puños
Madres luchadoras
Salvemos nuestra cría de los narcos.
vistámonos de barco, ancla, trenes, brasas
vayamos a buscarlos
entremos a los mundos malditos
rompamos mordazas
cadenas, pozos, discotecas
enhebremos la victoria
entre bosques de sangre.
Hundamos a la guerra química
en su propio vómito
quememos las “cocinas”, los candados
si hay que poner la vida la ponemos
si hay que encontrar la muerte la enfrentamos
Madres luchadoras, caminemos juntas
que no invadan el cuerpo de los hijos
esclavos de sal
esqueletos
escaleras de hielo hacia el infierno.
Revivamos desde aquellas fosas
a Javier
Sandra
Carlitos
y a todos nuestros muertos.
Enamoremos la vida desde el nuevo parto
lenguas de brasas y palomas
gritos, campanas y sirenas
enterremos los pañales negros
izando las banderas del incendio.

AMÉN

Lanús, diciembre de 2008, Nélida Martinelli
Todos los derechos reservados

REQUIÉM A MARGARITA

2010-01-27T07:49:00.001-08:00

El vino que tu boca leía
ese sabor violeta
olvido salvador de aquella infancia:
cama sobre diarios
ortigas y maíz en las rodillas.

El vino que dibujó tu lengua
en la vidriera del dolor.
La familia, alas coronadas
y el vino de la risa
provocando espinas.

Vino, sangre, humo, mierda…
Maldición bendita de los pobres
deleite de los dioses
¡Alegría feroz de barro y paraíso!

10-01-10 NÉLIDA MARTINELLI – Argentina.

POETAS DE LA CIUDAD DE SAN MARTÍN (BS. AS.)

2010-01-10T06:31:00.000-08:00

ELDA

Mientras tu cuerpo respira;
la flor prepara la cita platónica
con el agua.
Puedes oír la improvisación de las manos.
El viento que nos acerca al amar;
estar quieto en una silla
(huérfana sedentaria de la distancia)
Y desde su gravidez,
multiplicar los límites de los pómulos.
Encontrar la ciudad siempre humana;
los codos de la noche
el lugar donde deliran las venas.
Una vez;
la calle gris de voces verdes.
Siembra fósforo y cenizas.
No, soy el único que arroja nardos a la grieta de los vientres.
Que espera el trueno del deseo
Que usa el reloj de los senos
para redondear al vacío.
Ni el último en mojarme
con la lluvia de los besos
con el agua original;
o con la luz del equilibrio.
No hace falta más la llave;
los brazos

JUAN JOSÉ HARYCH- - Argentina

Extraído de pirulovendedordecubanitos.blogspot.com

AGRADECIMIENTO

2010-01-06T12:27:00.000-08:00

QUIERO AGRADECER A LA ASOCIACIÓN CULTURAL MYRTHOS GRAMMA AL MANAR, EL HABERME PUBLICADO EN SU REVISTA, 3D3, EDICIÓN DE ENERO DE 2010, EN LA CUÁL COMPARTO MIS TRABAJOS CON EXCELENTES ARTISTAS PLÁSTICOS, ESCRITORAS Y ESCRITORES, RECOMIENDO ESTA PÁGINA POR LA CALIDAD DE SUS PRESENTACIONES Y ME SIENTO HONRADA DE PERTENECER A ELLAS.
EN ESTE SITIO, ABAJO A LA DERECHA, DONDE ESTÁN LOS SEGUIDORES SE PUEDE VISITAR LA ASOCIACIÓN QUE DIRIGE ALEXIS R. ¡GRACIAS! NÉLIDA MARTINELLI

AGRADEZCO A LA REVISTA IPOETINOMADI

2009-12-26T18:20:00.000-08:00

A todos sus colaboradores y especialmente al Poeta, Pintor y Músico Poni Micharvegas que han publicado tres poemas míos en su excelente revista y además le han agregado una bella serigrafía de Carlos Alonso, ¡Muchísimas Gracias! NÉLIDA MARTINELLI
RECOMIENDO ESTE SITIO: WWW.IPOETINOMADI.COM

Tres poemas inéditos

“Junto a mi fuego el huracán y los fríos derrumbes”
Roque Dalton

Poema a Ángel Lucero

Se fugó del mundo
salió a consumir humo
a tatuarse la muerte en la mirada
los árboles de la infancia torcieron a un sur de cenizas
palomas inconclusas
bosques
vientos nucleares.
Se petrificó en el sótano
de un corazón oscuro
cuchillos y música terrible
nadie auxilió su aroma a éter y dioses quemados
nadie reivindicó su grito de agua
nadie lo acunó.
Hoy observa las motos voladoras
la adrenalina zumbándole los huesos
sentencias flechándole la sangre
ríe sin dientes ni esperanza
y vuelve a revivir:
un muerto azotando vivos
desde la conciencia.

NÉLIDA MARTINELLI

De la Serie “Agujas y Humo” , 20 agosto 2008

Comunidad Terapéutica

a la psicóloga Elizabeth Mazzei y a los residentes
de la C. T. "Chimondegui" de Casa del Sur, Buenos Aires.

Allí miraban todos los ojos
ojos de monedas negras
serpientes y ángeles
ojos persignados
resignados
revueltos
psiquiátricos
ojos de lobo verde
ojos con franjas de guerra en la mirada
guerra urbana
suburbana / campesina
guerra de polvo y cuchillos
"balas de plata"
guerra de padres ausentes
guerra neoliberal
guerra con dioses de vidrio
dioses morados
dioses con ojeras y lunas tenebrosas
dioses de estrellados espejos
y venas que dibujan sangre en la pileta
sangre gritando en la noche
sangre de amor y duelo
muñecas tatuadas en la frente
frentes jóvenes
furiosamente jóvenes
furiosamente bélicas
y esperanzadas
buscando el sol entre las lágrimas.

NÉLIDA MARTINELLI

De la serie " Agujas y Humo"
Montegrande, 1º agosto 2006

" El que vive es un viajero en tránsito"
Li Po

1
Tus ojos
espejos de plata
furor de azufre en el recuerdo
vuelven a mí desde el rigor de la tristeza
epitafio dibujado
en el techo azul que inventó Manuel
cuando pintaba hechizos
soñándome
a través de selvas y distancias
y yo vagaba
por calles cargadas de perfume
álamos, magnolias, paraísos,
en busca de tus ojos mágicos
perdida en la fogata de tu pecho.

2

Fragancias
humo
tréboles fugaces
nuestros lechos antiguos:
Hacíamos el amor entre los muertos
sin darnos cuenta.
Oíamos duendes nocturnos
huir a países remotos.
Metrallas y bandidos
mordían carne joven.
La Patria
era una paloma encadenada.

3

Acá estoy, esperándote
las cenizas reviven lunas de febrero
te aguardan brasas y guitarras
y frutas del amor
en los ojos de tu hijo.

NÉLIDA MARTINELLI

de la Serie "Guerra y Paraíso"
julio 2008

CONTENIDO NORMAL

2009-12-22T09:17:00.000-08:00

ADVIERTO A MIS LECTORES QUE DESCONOZCO EL MOTIVO POR EL CUÁL GOOGLE ME PONE AL INICIAR MI BLOG ADVERTENCIA DE CONTENIDO, HE TRATADO DE SOLUCIONARLO PERO ES INFRUCTUOSO, HAY MUCHÍSIMAS PERSONAS QUE SE QUEJAN DEL MISMO CARTEL QUE APARECE COMO SI ESTA PÁGINA FUESE INCONVENIENTE. LO ÚNICO QUE EXPRESO EN LA MISMA, SON POEMAS DE MI AUTORÍA Y CUANDO EXHIBO OTROS DE AUTORES VARIOS, MENCIONO EL SITIO DE DÓNDE HAN SIDO EXTRAÍDOS, SÓLO LO HAGO POR AMOR A LA POESÍA. GRACIAS Y DISCULPEN! NÉLIDA MARTINELLI

RESPUESTA A LA "BALADA DEL DIABLO Y LA MUERTE" (Grupo La Renga)

2009-12-21T17:24:00.000-08:00

El diablo ríe
dentro de botellas
Papelitos
Pipas de cristal.

El diablo ríe
cuando los muchachos agasajan al sol en los basurales del río
entre latas, gatos, excrementos
chicas doradas en la playa de los pobres
pechos mojados de espumas y dientes
trampas de tul venenoso
ojos de verde guerra verde fuego dulce verde …

El diablo ríe en la destrucción de los vaivenes
cadáveres tatuándose en el humo
en la arena sucia del dolor
la ilusión prende miradas
el brillo de la piel hace llama los sentidos
y el Amor esboza ángeles lejos del invierno
cruza puentes imposibles
apaga al diablo y sus botellas
erige entre los jóvenes
una fuerza de potros celestiales
como un suspiro atávico de luces y promesas
de otras sangres poderosas
de otras guerras sin sustancias
guerras de héroes y espejos
y cuestiones de honor
por un futuro limpio
sin hijos destruyendo la mañana.

De la Serie “Agujas y Humo”
02/10/08 – Nélida Martinelli

“LOS MUERTOS QUE VOS MATÁIS”

2009-11-28T08:38:00.000-08:00

a Carmela

Los muertos odian la muerte
van al mercado a charlar con las señoras
se entretienen leyendo libros antiguos
pasan totalmente inadvertidos en la avenida comercial
a su lado se deslizan caras multicolores
comprando corpiños dictados por la televisión
perros a la moda
comida sin proteínas…
Los muertos aman los huevos, el arroz, las manzanas jugosas
el mordisco de los amores verdes que miran sin envidia.
Los muertos suelen ser claustrofóbicos:
aman el mar, los árboles, los gatos callejeros
las mariposas de agua que golpean la ventana.
Sus recuerdos no importan demasiado
salvo a otros muertos que aman la vida
y luchan por limpiar el aire, la tierra, la violencia…
Los muertos sueñan con paraísos humanos
admiran la risa, el lenguaje frutal, el hechizo de la piel
el incendio de redes malditas,
Elevan la sabiduría, la verdad, la justicia
caminan sobre las estrellas
hacen equilibrio entre sus lágrimas
no son mercadería de consumo
muchas veces los echan de las calesitas
y suben el volumen para no escucharlos
sufren el desprecio de su bajo costo
y en ocasiones sienten dolor
ante la estupidez instituida.
Los muertos tienen una fuerza de ciclones
enarbolan VIDA por los cuatro costados
¡Saben que gozan de buena salud!

NÉLIDA MARTINELLI – Argentina

OSCURIDAD Y LLAMAS

2009-11-14T06:54:00.000-08:00

a Poni Micharvegas

Alguien me dice:
te acompaño en estos momentos difíciles.
No lo conozco.
Es un fantasma cibernético
un amigo del aire
un amigo del oasis de arena
un amigo que se mete en mi sangre
y me inscribe su letra de molde
inventa una presencia caliente,
con venas. carne y hueso
como eran los amigos de antes:
Una mano transparente emite luz
y me acaricia la espalda
y me comprende inventa un acuario de peces voladores
sirenas fosforescentes que me convidan frutas,
duendes, bosques, fogatas, licores...
y nadamos juntos en un mar inocente,
tibio, lleno de pan y verdad:
un lugar donde amor y justicia se fusionan.
Un amigo que me ofrece el hombro
donde apaciguar mi angustia
depositar la llama gris
el viento ácido de las lágrimas
el alcohol y la locura
la idiotez con cara de dios bueno
el musgo de las paredes malditas
las almohadas tóxicas.
Un amigo que me dice:
te acompaño en estos momentos difíciles,
es sin duda un amigo
es sin duda un gran hombre
alguien que ha derribado las botellas
los mensajes, las paredes, la mentira,
la estupidez con cara de fotografía sonriente,
las trabas de los ineptos, los indultos de los asesinos,
los portaligas de la decadencia.
Es alguien que vuelve desde aquella antigua ternura
que Ernesto mencionó
es alguien que vivió conmigo en otras vidas
y que seguramente bebió ángeles de sal
y ardió en el fuego de los inconmensurables
y sufrió las llagas, las espinas y los muertos.

NÉLIDA MARTINELLI - Argentina

ESTE POEMA

2009-11-11T10:42:00.000-08:00

este poema hablará del mar maldito
que trajo a estas playas las naves
hablará de madres que lloran por sus hijos
tragados por el mar
este poema no dirá nada nuevo
este poema hablará del tiempo
del tiempo sin fin del tiempo indefinido
este poema citará nombres
nombres como lumumba kenyatta nkrumah
hannibal akenaton malcolm garvey
haile selassie
este poema desprecia al apartheid al racismo al fascismo
los motínes klu klux klan en Brixton y Atlanta
jim jones
este poema se rebela contra la división primer mundo segundo mundo
tercer mundo: decisión del hombre
este poema es un poema cualquiera
este poema no tendrá lugar entre las obras maestras
no será recitado por entusiastas
no será citado por políticos ni religiosos
este poema es puñal bomba arma fuego
arde por la libertad
si, este poema es tambor
ashanti mau mau ibo yoruba nyahbingi guerrero
uhruru uhruru
uhruru namibia
uhruru soweto
uhruru áfrica

este poema no cambiará nada
a este poema le faltan unos cambios
este poema es el renacimiento de un pueblo
que se levanta se despierta entiende
este poema habla está hablando habló
este poema seguirá aún cuando dejen de escribir los poetas
este poema sobrevivirá a mi
a tí permanecerá en la historia
en tu cabeza
en el tiempo y para siempre
este poema con el tiempo el tiempo dirá
este poema aún no ha sido escrito
este poema no tiene autor
este poema es solo parte del cuento
de su... historia nuestra... historia la historia sin narrar
este poema ya timbra habla molesta
lo quieres detener y no puedes
porque este poema no se detiene
este poema es largo no es corto
este poema no se domina ni se culpa
la historia de este poema no se ha contado
este poema es viejo nuevo
este poema se tomó de la biblia del devocionario
de playboy el new york times readers digest
de los archivos Cia de los archivos Kgb
este poema no guarda secretos
de este poema dirán pendejada estupidez sinsentido
este poema te observa tratando de buscar el hilo
este poema te revuelve los sesos
quieres dejar de escuchar este poema
pero este poema no te deja
necesitas saber qué te dirá ahora este poema
pero este poema te quedará mal porque
este poema continúa en tu mente en tu mente

MUTABARUKA - Jamaica

Traducción: Claire Pye

RENACIMIENTO TAINO

2009-11-11T08:36:00.000-08:00

Renacimiento taino
Si tú plantas bejucos de yuca
en un cayo de coral de un mar poco profundo
tus manos calentando el lomo

de una cordillera submarina
si caminas en un cayo de coral sabiendo
que tu pie masajea un aplastado

pico de montaña, si nadas
en un mar poco profundo oliendo
lamiendo un musgo intemporal

si te acuestas en un cayo de coral
de un mar poco profundo sintiendo
el peso y la maravilla

de doscientos millones de años
de arena viviente es probable que seas
un taino o bahamés vuelto a nacer.

En un cayo de coral
En un cayo de coral donde el turismo es rey
divino y la banca, un príncipe de plata
donde nunca hubo azúcar, ni escasamente
donde nunca hubo algodón, no mucho
para la mano de piel suave
ya muerta la ballena
para la mano endurecida
ya rota la línea de la ballena
Nos hicimos a la mar nos hicimos a la mar.

Ya no pescamos ballenas ni naufragamos
corsarios, piratas o traficantes de ron
según cambian las mareas económicas
No lamentamos nuestra pérdida
de los bahameses del casabe
en el mar de los sargazos
Porque somos los bahameses en su concha
no nos duele lo que
no sabemos que hemos perdido.

En un cayo de coral donde vivimos
En una plantación turística, un feudo
bancario donde el aire esta acondicionado
como lo están las manos que no saben
de la cuerda de pescar o el suelo de la pina
No producimos nada, o apenas
servimos al mundo, o casi
En nuestro servicio con aire acondicionado
Somos los benditos camareros de la gracia divina.

Las manos de Miss Jane
Miss Jane insuflaba aire
en los pulmones de Cherokee Sound
nuestra aldea de corderos monárquicos
balando «Rule Britannia» para siempre

ella una niña esclava de Georgia
una mujer liberada en Ábaco, libre
para dar vida, para acomodar
sus pezones auto-alquilados en
las lenguas de ovejas mamonas

Miss Jane se esforzaba hacia entrañas
hipantes desatando sus nudos de muerte
hurgando hondo dentro de sí misma
cortó el cordón umbilical de su propio hijo

ella dio a luz a la abuela Beble
confortándola con sus chorreantes
pechos tan fofos como bebe de caracol
Beble, una mujer de piel cacao-ciruela
viajaba a las riberas de una isla

con sus oscuros brillos aceitados de coco
cada Día de la Emancipación para celebrar
la manumisión de su Dios viviente
el misterio de las manos de Miss Jane.

MARIÓN BETHEL - Bahamas

Traducciones de David Cherician

LAS FURIAS Y LAS PENAS

2009-11-09T16:13:00.000-08:00

... Hay en mi corazón furias y penas...

QUEVEDO

En el fondo del pecho estamos juntos,
en el cañaveral del pecho recorremos
un verano de tigres,
al acecho de un metro de piel fría,
al acecho de un ramo de inaccesible cutis,
con la boca olfateando sudor y venas verdes
nos encontramos en la húmeda sombra que deja caer besos.

Tú mi enemiga de tanto sueño roto de la misma manera
que erizadas plantas de vidrio, lo mismo que campanas
deshechas de manera amenazante, tanto como disparos
de hiedra negra en medio del perfume,
enemiga de grandes caderas que mi pelo han tocado
con un ronco rocío, con una lengua de agua,
no obstante el mudo frío de los dientes y el odio de los ojos,
y la batalla de agonizantes bestias que cuidan el olvido,
en algún sitio del verano estamos juntos
acechando con labios que la sed ha invadido.
Si hay alguien que traspasa
una pared con círculos de fósforo
y hiere el centro de unos dulces miembros
y muerde cada hoja de un bosque dando gritos,
tengo también tus ojos de sangrienta luciérnaga
capaces de impregnar y atravesar rodillas
y gargantas rodeadas de seda general.

Cuando en las reuniones
el azar, la ceniza, las bebidas,
el aire interrumpido,
pero ahí están tus ojos oliendo a cacería,
a rayo verde que agujerea pechos,
tus dientes que abren manzanas de las que cae sangre,
tus piernas que se adhieren al sol dando gemidos,
y tus tetas de nácar y tus pies de amapola,
como embudos llenos de dientes que buscan sombra,
como rosas hechas de látigo y perfume, y aun,
aun más, aun más,
aun detrás de los párpados, aun detrás del cielo,
aun detrás de los trajes y los viajes, en las calles donde la gente orina,
adivinas tos cuerpos,
en las agrias iglesias a medio destruir, en las cabinas que el mar lleva en las manos,
acechas con tus labios sin embargo floridos,
rompes a cuchilladas la madera y la plata,
crecen tus grandes venas que asustan:
no hay cáscara, no hay distancia ni hierro,
tocan manos tus manos,
y caes haciendo crepitar las flores negras.

Adivinas los cuerpos
Como un insecto herido de mandatos,
adivinas el centro de la sangre y vigilas
los músculos que postergan la aurora, asaltas sacudidas,
relámpagos, cabezas,
y tocas largamente las piernas que te guían.

Oh conducida herida de flechas especiales!

Hueles lo húmedo en medio de la noche?

O un brusco vaso de rosales quemados?

Oyes caer la ropa, las llaves, las monedas
en las espesas casas donde llegas desnuda?

Mi odio es una sola mano que te indica
el callado camino, las sábanas en que alguien ha dormido
con sobresalto: llegas
y ruedas por el suelo manejada y mordida,
y el viejo olor del semen como una enredadera
de cenicienta harina se desliza a tu boca.

Ay leves locas copas y pestañas,
aire que inunda un entreabierto río
como una sola paloma de colérico cauce,
como atributo de agua sublevada,
ay substancias, sabores, párpados de ala viva
con un temblor, con una ciega flor temible,
ay graves, serios pechos como rostros,
ay grandes muslos llenos de miel verde,
y talones y sombra de pies, y transcurridas
respiraciones y superficies de pálida piedra,
y duras olas que suben la piel hacia la muerte
llenas de celestiales harinas empapadas.

Entonces, este río
va entre nosotros, y por una ribera
vas tú mordiendo bocas?
Entonces es que estoy verdaderamente, verdaderamente lejos
y un río de agua ardiendo pasa en lo oscuro?
Ay cuántas veces eres la que el odio no nombra,
y de qué modo hundido en las tinieblas,
y bajo qué lluvias de estiércol machacado
tu estatua en mi corazón devora el trébol.

El odio es un martillo que golpea tu traje
y tu frente escarlata,
y los días del corazón caen en tus orejas
como vagos búhos de sangre eliminada,
y los collares que gota a gota se formaron con lágrimas
rodean tu garganta quemándote la voz como con hielo.

Es para que nunca, nunca
hables, es para que nunca, nunca
salga una golondrina del nido de la lengua
y para que las ortigas destruyan tu garganta
y un viento de buque áspero te habite.

En dónde te desvistes?
En un ferrocarril, junto a un peruano rojo
o con un segador, entre terrones, a la violenta
luz del trigo?
O corres con ciertos abogados de mirada terrible
largamente desnuda, a la orilla del agua de la noche?

Miras: no ves la luna ni el jacinto
ni la oscuridad goteada de humedades,
ni el tren de cieno, ni el marfil partido:
ves cinturas delgadas como oxígeno,
pechos que aguardan acumulando peso
e idéntica al zafiro de lunar avaricia
palpitas desde el dulce ombligo hasta las rosas.

Por qué sí? Por qué no? Los días descubiertos
aportan roja arena sin cesar destrozada
a las hélices puras que inauguran el día,
y pasa un mes con corteza de tortuga,
pasa un estéril día,
pasa un buey, un difunto,
una mujer llamada Rosalía,
y no queda en la boca sino un sabor de pelo
y de dorada lengua que con sed se alimenta.
Nada sino esa pulpa de los seres,
nada sino esa copa de raíces.

Yo persigo como en un túnel roto, en otro extremo
carne y besos que debo olvidar injustamente,
y en las aguas de espaldas cuando ya los espejos
avivan el abismo, cuando la fatiga, los sórdidos relojes
golpean a la puerta de hoteles suburbanos, y cae
la flor de papel pintado, y el terciopelo cagado por las ratas y la cama
cien veces ocupada por miserables parejas, cuando
todo me dice que un día ha terminado, tú y yo
hemos estado juntos derribando cuerpos,
construyendo una casa que no dura ni muere,
tú y yo hemos corrido juntos un mismo río
con encadenadas bocas llenas de sal y sangre,
tú y yo hemos hecho temblar otra vez las luces verdes
y hemos solicitado de nuevo las grandes cenizas.

Recuerdo sólo un día
que tal vez nunca me fue destinado,
era un día incesante,
sin orígenes, Jueves.
Yo era un hombre transportado al acaso
con una mujer hallada vagamente,
nos desnudamos
como para morir o nadar o envejecer
y nos metimos uno dentro del otro,
ella rodeándome como un agujero,
yo quebrantándola como quien
golpea una campana,
pues ella era el sonido que me hería
y la cúpula dura decidida a temblar.

Era una sorda ciencia con cabello y cavernas
y machacando puntas de médula y dulzura
he rodado a las grandes coronas genitales
entre piedras y asuntos sometidos.

Éste es un cuento de puertos adonde
llega uno, al azar, y sube a las colinas,
suceden tantas cosas.

Enemiga, enemiga,
es posible que el amor haya caído al polvo
y no haya sino carne y huesos velozmente adorados
mientras el fuego se consume
y los caballos vestidos de rojo galopan al infierno?

Yo quiero para mí la avena y el relámpago
a fondo de epidermis,
y el devorante pétalo desarrollado en furia,
y el corazón labial del cerezo de junio,
y el reposo de lentas barrigas que arden sin dirección,
pero me falta un suelo de cal con lágrimas
y una ventana donde esperar espumas.

Así es la vida,
corre tú entre las hojas, un otoño
negro ha llegado,
corre vestida con una falda de hojas y un cinturón de metal amarillo,
mientras la neblina de la estación roe las piedras.

Corre con tus zapatos, con tus medias,
con el gris repartido, con el hueco del pie, y con esas manos que el tabaco salvaje adoraría,
golpea escaleras, derriba
el papel negro que protege las puertas,
y entra en medio del sol y la ira de un día de puñales
a echarte como paloma de luto y nieve sobre un cuerpo.

Es una sola hora larga como una vena,
y entre el ácido y la paciencia del tiempo arrugado
transcurrimos,
apartando las sílabas del miedo y la ternura,
interminablemente exterminados.

PABLO NERUDA, Chile

MADRE

2009-10-15T08:50:00.000-07:00

Es difícil hablar de la madre sin caer en la cursilería o en la exageración grandilocuente. Tendemos a convertirlas en íconos de lo venerable y hasta nos las arreglamos para ponerle una madre a Dios, humanizándolo y haciéndolo nacer de una mujer “inmaculada”.

La madre enciende pasiones y con ella nadie puede competir (“todito te lo consiento / menos faltarle a mi madre”, dice el poema). Ella está sobre todas las cosas y se debe mantener fuera de cualquier disputa. Su sola mención en la boca del enemigo (“con mi madre no te metas”), abre las puertas de la furia y anuncia la tragedia (porque “la madre es sagrada”).

Juramos en su nombre como se jura ante la divinidad (“por mi madre”) y el más descastado de los criminales puede emocionarse frente a la anciana de mirada extraviada en la vejez que, si pudiera hablar (y si se diera cuenta y si fuera honrada), le diría lo arrepentida que está de no haberlo abortado. Porque todos tuvimos madre y muchas de ellas deben haberse preguntado “qué hice tan mal” cuando vieron en las fieras en las que se convirtieron sus hijos.

Hay buena madres y hay madres perversas, madres que se prostituyen por sus hijos y madres que prostituyen a sus hijas, madres que son capaces de tolerar la peor humillación porque sus hijos no tengan que sufrirla y madres que lanzan a sus hijos a la infamia porque son ambiciosas. Hay madres que dan alas y crean seres humanos libres y madres que castran y crían acomplejados. Madres que enseñan dignidad con el ejemplo y madres que hacen de sus hijos lobos para disfrutar –ellas– de sus presas. Hay para todos los gustos y, generosas o avarientas, ejemplares o viles, dedicadas o egoístas, monógamas o promiscuas, todas son madres.

La maternidad es un hecho biológico que se repite incansablemente sobre la tierra; nos reproducimos por la necesidad de seguir existiendo y el sexo (y el goce de la sexualidad, eso que tanto condenan –o envidian– algunos tonsurados) no es sino el mecanismo con el que la naturaleza nos convence amablemente de seguir embarazándonos y pariéndonos.

Las fiestas sirven para celebrar, pero también justifican nuestros olvidos. Podemos tener postergada a la madre todo el año pero si la llamamos en “su día”, nos sentimos bien. Pasa con ella, pero también pasa con el padre, los hermanos o los amigos. No olvidarse de “la fecha” suele interpretarse como una virtud y hacerlo, aunque del mejor hijo se trate, coloca al desmemoriado en la vergüenza (la culpa es religiosa pero la alimentan muy bien los comerciantes).

La celebración del “día de la madre” se remonta a los tiempos de los griegos y probablemente ya se festejaba antes. La primera madre es la tierra, la madre de todos, y la tierra siempre se identificó con lo femenino, con la fertilidad y la reproducción, esas cualidades sin las cuales esta vida no existiría y este planeta azul sería nada más que un páramo yermo como tantos miles.

Cada país escoge la fecha que mejor le acomoda; muchos celebran el segundo domingo de mayo porque los mercaderes se pusieron de acuerdo en prostituir el día que la norteamericana Ana Jarvis quiso (en recuerdo de la muerte de su propia madre) que estuviese dedicado a cada una de las progenitoras que en el mundo son o han sido; otros escogieron el primer domingo y otros se decidieron por el 10 de mayo (que fue la fecha original sugerida por Jarvis aunque luego se cambió –supongo que por razones prácticas– al domingo más próximo). Muchas naciones prefieren que coincida con alguna celebración “femenina”, ya sea civil, como el día de la mujer (8 de marzo) o la primavera boreal (21 de marzo), o religiosa, como la Asunción (15 de agosto) o la Inmaculada Concepción (8 de diciembre). Y no faltan los que aprovechan alguna festividad nacional, el recuerdo de alguna sacrificada heroína o el nacimiento de la reina para conmemorar a todas las progenitoras del reino, del sultanato o de la república.

En Indonesia, hoy, amanece otro domingo más (acá el día de la madre es el 22 de diciembre) y a nadie le importa que en Lima –y en muchas grandes ciudades “del otro lado”– miles de hijos olvidadizos o poco previsores estén buscando desesperados un regalo (descubriendo, una vez más, que no saben qué regalarle a sus madres porque ignoran sus gustos y porque jamás conversan con ellas).

Yo, de alguna forma estaré allá (cuando acá sea la noche y allá amanezca), acompañando a mis hermanas y a mi hermano, al pie del acantilado donde hace nueve años arrojamos las cenizas de nuestra madre, cinco años después de las de nuestro padre. Nosotros, que no vivimos una sola jornada sin pensarlos, estaremos allí (donde jamás he vuelto y donde acabaré mis pasos), con las rojas rosas de siempre, celebrándolos.
Desde la isla de Java, domingo 10 de mayo del 2009

JOSE LUIS MEJIA,
Perú

jlmejia@gmail.com
http://www.joseluismejia.com
+62 813 85241120

Extraido de BOSQUE DE PALABRAS y autorizado por su autor

EL AMOR BAJO EL PARAGUAS

2009-09-29T07:45:00.000-07:00

( a Juan)
1

No sé qué viejo bar
de maderas antiguas y café quemado
nos vió reír.
Íbamos felices
fantasmas y cadáveres nos tocaban el hombro.
Nuestros besos
eran héroes de saliva y malvones
delante de los muertos
y las escaleras del dolor
que nos separaron
para siempre.

2

Las medias trasparentes descansan en la silla
un nuevo día se avecina
el espejo, el peine
la pulcritud de la mañana.
Las tenazas del ayer dibujan sapos
en un jardín inolvidable
látigos, jazmines y tu voz poderosa
golpea todas las puertas de mi alma
edenes fugitivos
ventanas, humo
besos golondrinas desnudan el viento
y la arena de tu espejo en los ojos de mi padre.

3

El viento sudeste anuncia lluvias
en esta madrugada de saturno
no sé qué viaje a las estrellas nos detuvo
en el Monte de Venus
abrazados y huérfanos
en un espacio azul.

4

Iniciamos
la séptima agonía:
Amantes perdidos
en la Vía Láctea
donde el Amor era una mordaza
de madre y manzanas:
Nos ocultábamos detrás de la puerta
sacudiendo dioses rojos
lujuria, laberintos
para perdernos en brazos ajenos
y dibujar historias carnales
sin decirnos adios.

5

( Otro ángel vino entonces. Apocalipsis, 8 – 3)

Éramos
Un Apocalipsis de besos
séptimo sello hombremujer
piel, incienso y ángeles de agua
grabados en la sangre del Mesías
que aguardaba dentro de mi vientre.

6

Luego vinieron galopes y desiertos
tardías ropas blancas
y alas de águila en mi frente
nació el Dragón de ojos rasgados
el que espera en el ancla de tu pecho
70 veces 7 invocado
70 veces 7 definido.

NÉLIDA MARTINELLI - Argentina

TIEMPO de MANZANAS

2009-09-26T18:48:00.002-07:00

1

Antiguas miradas de peces perdidos
y puertos que nunca llegaron a la infancia
regresan fotos bajo el agua
barcos fugitivos
blanco y negro impenetrable
estrellas y sonrisas sumergidas en un agosto fatal
de metrallas, fuego y ausencia.

2

( a Juan )

Vuelvo mi espalda
a la estatua de sal
conmovedora de recuerdos
que atraviesan tus ojos verdes
flechas y venenos
situados al edén de mi pecho.

El viejo film
de brasas perversas
y andariveles en suspenso
abre la fruta de tu lengua
y el licor de tu pene
en un viaje poderoso
de sirenas y magos.

NÉLIDA MARTINELLI, Argentina.

ANOCHE

2009-09-16T15:09:00.000-07:00

Anoche me acosté con un hombre y su sombra.
Las constelaciones nada saben del caso.
Sus besos eran balas que yo enseñé a volar.
Hubo un paro cardíaco.

El joven
nadaba como las olas.
Era tétrico,
suave,
me dio con un martillito en las articulaciones.
Vivimos ese rato de selva,
esa salud colérica
con que nos mata el hambre de otro cuerpo.

Anoche tuve un náufrago en la cama.
Me profanó el maldito.
Envuelto en dios y en sábana
nunca pidió permiso.
Todavía su rayo lasser me traspasa.

Hablábamos del cosmos y de iconografía,
pero todo vino abajo
cuando me dio el santo y seña.

Hoy encontré esa mancha en el lecho,
tan honda
que me puse a pensar gravemente:
la vida cabe en una gota.

CARILDA OLIVER LABRA, Cuba

FORTALEZA

2009-09-11T19:20:00.000-07:00

No pudiste
condenarme a la hoguera.
No pudiste
Encerrarme en tus anillos de serpiente
ni pisotear mis velos.
No pudiste traspasar tu llama hasta mi ser
y enredarme en historias antiguas
que traían odaliscas en bandeja
luciérnagas feroces estallando en las sienes
trenes furtivos hacia holocaustos.
¡No pudiste vencerme!
Tu abrazo verde y perdido quedó tatuado en la inocencia
no pudo traspasar tu verdad efímera
tus tristes mensajes
de sangre y dioses moribundos.
No pudiste arrear mi esencia
y crucificarme:
Tus veredictos fallaron para siempre.

NÉLIDA MARTINELLI, Argentina

De la Serie “Héroes frente al Diablo”

CANTO DE ESPERANZA PARA BAHÍA KELEDJIAN

2009-09-05T17:09:00.000-07:00

Las sombras emergerán, sin duda,
se meterán en los rincones, en los intersticios de tus ojos
en la Bahía de tus muertos
Insultarán tus pezones, venderán el sentimiento
boicotearán tus ilusiones
y te verán
desperdigando lágrimas en cementerios rojos.
Pero un huracán de alas, agua,
manos, dientes, burbujas y pianos celestiales
Recorrerán tu espalda y te levantarán de las cenizas.
y saldrás airosa con tus pies descalzos
al hechizo del mundo paralelo
que el humo y los espejos quisieron destruir
(y no pudieron)
¡Y no podrán!
borrarte esos labios inocentes
después del amor y la tortura.

NÉLIDA MARTINELLI, Argentina

RECORDAR!!

2009-09-03T11:41:00.001-07:00

“Un hombre que no recuerda es un medio ser.
Un hombre que no olvida, es un ser y medio.”

Poni Micharvegas.

2009-09-03T11:37:00.000-07:00

¡ARRIBA LA NUEVA LEY AUDIO-VISUAL DE DIFUSIÓN!

BIENAVENTURADO EL HOMBRE

2009-09-03T11:32:00.000-07:00

Salmo I

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mitines
ni se sienta en la mesa con los gangster
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans

Será como un árbol plantado junto a una fuente.

ERNESTO CARDENAL, Nicaragua.

NO OLVIDAR

2009-08-20T09:40:00.000-07:00

“Un hombre que no recuerda es un medio ser,
Un hombre que no olvida, es un ser y medio.”

Poni Micharvegas.

Argentina 2001

2009-08-19T16:45:00.000-07:00

A principios del Siglo 21
en Argentina
mientras la tecnología late en el espacio
las madres salen por las noches
a revolver basura.
Usan guantes protectores
y miran con ojos socarrones, de vergüenza:
Suelen encontrar zapatillas
frutas descompuestas
juguetes rotos
y embolzan tesoros
para repartir en la colmena.
Los hijos esperan
con puños apretados
encienden marihuana
dioses, puñales
y dientes afilando la venganza.

NÉLIDA MARTINELLI

LA LUNA CON GATILLO

2009-08-16T09:17:00.000-07:00

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN, ARGENTINA

ANTI PENÉLOPE

2009-08-14T17:45:00.000-07:00

I

Una vez roto
el mito de Penélope,
desataré la luna
y zarparé
el alba entre los dedos,
a construir
un nuevo país,
sin matrimonios,
sin esperas,
donde la soledad
no duela.

GISELA LÓPEZ, GUATEMALA

JUAN

2009-08-11T07:55:00.000-07:00

El padre de mi hijo
el de la guitarra de agua, el de la guitarra de fuego
el constructor de nidos, ladrillos y ruedas
con su alma de patriarca sombrío
su alma de tigres polvorientos
de gigantescos gnomos.
El que despertó pájaros mojados en mi vientre
cruzó ráfagas de luna
inventó paraísos sumergidos.
El hombre de los cofres y las llaves
el señor de los números
el que subió y bajó entre bélicas palabras
y entrelazó luceros apagados.
El que se abandonó en trenes subterráneos de nieve
grabando sus cadenas en mi sangre.
El gran dios de los fracasos
el que durmió en mis pechos
el que me amó
me lastimó
el que lloró por él
e incendió sus alas en mi pelvis
el de las cuerdas latiendo en el espacio
el de la guitarra de agua, el de la guitarra de fuego:
El padre de mi hijo.

NÉLIDA MARTINELLI

CUADROS DE UNA EXPOSICIÓN

2009-08-02T13:31:00.000-07:00

"Cuadros de una exposición" (Mussorsky)

1

Sombras, luces
una guitarra se baña en las nubes
cristal apocalíptico y licor
y tu mirada detrás de todos los cuadros
tu mirada hondamente verde
espejos, señales
( suspiro entre paréntesis)
pinturas que regresan el pasado
fruta violeta del aliento
tu boca entre designios
y el hijo del amor enteramente tuyo.

2

Jardín oriental
en el blanco edén del recuerdo
sirenas, gritos,
disparos en la noche
el retrato es un signo de pregunta…
¡Basta de lágrimas y adioses!
Los colores buscan tu presencia
dios perdido en el desierto
oasis de mi pelvis
y el hijo que nos une en el espacio.

3

Antonio Berni

Latas, hierros, cepillos
la miseria adormece
un vacío de gatos y basura
cristos borrachos encienden monedas
pezones antiguos nutren el futuro:
la fantasía dibuja belleza
una mujer lejana
(ilusión bélica
rubias mentiras, dinero…)
y el vino del dolor enrojeciendo duelos.

NÉLIDA MARTINELLI

LO QUE CANTABA EL CANARIO LUNA

2009-07-31T17:48:00.000-07:00

... Y QUE ME TRAE TANTAS NOSTALGIAS

Adiós Juventud

Jaime Roos

Adiós Juventud
No puedo esconder las canas
Adiós Juventud las ganas
De volver a salir
A marcha camión
A grapa y limón
Me queda un verso por decir
Antes de partir
Adiós Corazón
Adiós Carnaval
Me queda un verso por decir
Antes de partir
Adiós Corazón
Adiós Carnaval
(Adiós Barrio Sur)
El tiempo no pasa en vano
Adiós Barrio Sur la mano
De unos cuantos fue cruel
No les convenció
El borocotó
Un nuevo cementerio ven
Les parece bien
Adiós a Cuareim
Adiós al talud
(Adiós Corazón)
El cuerpo ya no responde
Adiós Juventud adónde
Voy a ir si no estás
Parezco un Pierrot
Que triste quedó
Con el recuerdo de un disfráz
Que no sirve más
Adiós Marabú
Adiós Carnaval
(Adiós Juventud)
Prometo volver entero
Adiós Carnaval espero
Recorrerte otra vez
Cantarle al rigor
Un nuevo cuplé
Hasta que el rulo del tambor
Marque otro final
Adiós Carnaval
Parece mentira las cosas que veo
Por las calles de Montevideo...

Extraído de la página, www.muitamusica.com (Brasil)

EL MIEDO GLOBAL, GALEANO!

2009-07-29T15:32:00.000-07:00

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas.
Las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía, miedo a las puertas sin cerraduras, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión.
Miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad.
Miedo a lo que fue y a lo que puede ser.
Miedo a morir, miedo a vivir
GALEANO, Uruguay

EXPLICACIÓN DE MEDIANOCHE

2009-07-21T16:03:00.000-07:00

Los umbrales del primer silencio

son amapola

alas de aire puro.

Detrás la geografía sin tiempo,

suspendida tierra de tus labios,

y en tus labios

mi casa con un mar interno.

Y la diminuta red de tu cintura

donde me extravío sin más remedio

GABRIEL IMPAGLIONE, ARGENTINA

GIANNI SICCARDI

2009-07-20T09:08:00.000-07:00

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995; “Mirlo”, 2004.
_

LAS BELLAS ARTES

2009-07-20T08:47:00.000-07:00

Andaba adormecido en la flora de los días
y de pronto llegó el buen tiempo.

El buen tiempo ha llegado
y le he dicho:
¿qué has hecho de tu vida?
he estado solo, he estado acompañado
te he esperado con un poco de impaciencia
he salido a buscarte cuando ya no podía
he creido reconocerte algunas veces
pero no eras
(No eras
y la mujer que amaba
me ha declarado su amistad
- vasos de vino que bebemos
la olvidan la recuerdan
tal vez otros conozcan
una sonrisa suya que sólo yo conozco
tal vez no)
Ha llegado y le he dicho:
buenos días buen tiempo
buenos días tiempo feliz
¿qué has hecho de tu vida?

¿Dónde estarán los que me amaban?
Si supieran que sólo me inquieto por el tiempo.
El buen tiempo ha llegado de repente.
El buen tiempo, las bellas artes.

Gianni Siccardi
Buenos Aires / 1962

COMO UN BRUJO QUE SALE A VOLAR POR LAS ISLAS

2009-07-16T11:25:00.000-07:00

Aquella noche
perdí la cabeza
y cada mañana
la encuentro
en tu almohada

DIRECCION OBLIGADA

Solamente hay dos calles en la ciudad:
Una me conduce a ti.
En la otra ha crecido la maleza.

NUPCIAL, 1

Horado un muro en tu costado
y abro la ventana a los incrédulos
Me recuesto a la altura de tu pecho
a sostener el cielorraso
y apago tus párpados
para no ver la puerta de salida.

FLORIDOR PÉREZ, CHILE

PARA VIVIR UN GRAN AMOR

2009-07-11T16:35:00.000-07:00

Para vivir un gran amor se necesita mucha
concentración y mucho tino, mucha seriedad
poca risa... para vivir un gran amor.

Para vivir un gran amor es menester
ser hombre de una sola mujer;
pues serlo de muchas, pucha!,
es cosa fácil... no tiene ningún mérito.

Para vivir un gran amor, primero es preciso
consagrarse caballero y entregarse a su
dama por entero, sea como fuere. Hay que
convertir el cuerpo en una morada donde
se enclaustre a la mujer amada, y luego
apostarse afuera con una espada...
para vivir un gran amor.

Para vivir un gran amor es urgente,
descartarse al máximo de la gente,
pues en general la gente envidia
el amor profundamente.
Hay que cortar con grupos y boites,
pasar de largo ante los café-societies
y de todas sus tristes marionetas...
para vivir un gran amor.

Para vivir un gran amor, les digo, se
necesita mucha atención con el "mejor
amigo", que por andar solo se les puede
pegar hasta frustrar el gran amor.
Se necesita muchísimo cuidado con
aquellos que no estén apasionados,
pues quien no lo está se halla
siempre dispuesto a perturbar
el gran amor.

Para vivir un gran amor, en realidad,
hay que compenetrarse de la certidumbre
de que no existe amor sin fidelidad...
para vivir un gran amor. Pues quien traiciona
su amor por vanidad desconoce la libertad,
esa inmensa, innombrable libertad que
supone un solo amor.

Para vivir un gran amor, il faut además
de ser fiel, ser buen conocedor del
yudo y del arte culinario...
para vivir un gran amor.

Para vivir un gran amor perfecto
no basta ser apenas buen sujeto;
es necesario también tener grandes
pectorales, pectorales de remero.
Es preciso mirar siempre a la bien-amada, y
también a su viuda... amortajada en su finado
amor..., como a la primer enamorada.

Es muy necesario haber previsto
un crédito de rosas del florista... mayor,
mucho mayor que el de la modista!!...
para complacer al gran amor.
Pues lo único que el gran amor quiere
es amor, amor, sin medida;
además un tutuzinho con panceta hace ganar puntos...

Se ganan puntos sabiendo prepapar cositas:
huevos fritos, camarones, sopitas, salsas,
strogonoffs; comiditas para después del amor.
Y qué mejor que ir a la cocina
y preparar con amor una gallina
con una rica y sabrosa
farofinha para su gran amor?

Para vivir un gran amor es muy, muy
importante vivir siempre juntos
y hasta ser, en lo posible,
un solo difunto, para no morir de dolor.
Es necesario cuidar permanentemente, no sólo
el cuerpo sino también la mente,
pues la amada acusa cualquier
mezquindad y el amor se enfría un poco.
Hay que ser cortés sin cortesía;
dulce y conciliador sin cobardía;
saber ganar dinero con poesía...
para vivir un gran amor.

Es necesario saber tomar whisky,
no arriesgarse nunca con el mal bebedor!!
y ser impermeable a las habladurías,
con las que el amor, no quiere saber nada.

Pero todo esto no sirve de nada
si en esta oscura y alocada selva
no se supiere hallar a la bien-amada...
para vivir un gran amor.

VINICIUS de MORAES, BRASIL

Yo soy un poeta

2009-06-29T13:08:00.000-07:00

Yo soy un poeta,
un ejército de poetas.
Y hoy quiero escribir un poema,
un poema silbatos,
un poema fusiles
para pegarlos en las puertas,
en las celdas de las prisiones,
en los muros de las escuelas.
Hoy quiero construir y destruir,
levantar en andamios la esperanza.
Despertar al niño,
arcángel de las espadas,
ser relámpago, trueno,
con estatura de héroe
para talar, arrasar,
las podridas raíces de mi pueblo.

CLEMENTINA SUÁREZ, Honduras
Incluido en la antología Con mis versos saludo a las generaciones futuras, 1988.Tomado de la página: artespoeticas.librodenotas.com/.../Suarez-Clementina

ALTA ES LA NOCHE

2009-06-29T12:54:00.000-07:00

Alta es la noche y Morazán vigila.
Es hoy, ayer, mañana? Tú lo sabes
Cinta central, américa angostura
que los golpes azules de dos mares
fueron haciendo, levantando en vilo
cordilleras y plumas de esmeralda:
territorio, unidad, delgada diosa
nacida en el combate de la espuma.
Te desmoronan hijos y gusanos,
se extienden sobre ti las alimañas
y una tenaza te arrebata el sueño
y un puñal con tu sangre te salpica
mientras se despedaza tu estandarte.
Alta es la noche y Morazán vigila.
Ya viene el tigre enarbolando un hacha.
Vienen a devorarte las entrañas.
Vienen a dividir la estrella.
Vienen,
pequeña América olorosa,
a clavarte en la cruz, a desollarte,
a tumbar el metal de tu bandera.
Alta es la noche y Morazán vigila.
Invasores llenaron tu morada.
Y te partieron como fruta muerta,
y otros sellaron sobre tus espaldas
los dientes de una estirpe sanguinaria,
y otros te saquearon en los puertos
cargando sangre sobre tus dolores.
Es hoy, ayer, mañana? Tú lo sabes.
Hermanos, amanece. (Y Morazán vigila.)

PABLO NERUDA, Chile

NATACIÓN NOCTURNA

2009-06-28T17:50:00.000-07:00

Por los cristales rotos
la noche inscribe sus metáforas
JENARO TALENS

La ciudad víctima que se esconden en las veredas
y pasean por las comisarías.
Ellos sonríen a las muchachas ingenuas
con sus cuerpos sumergidos en la tarde,
arrastran los restos de la mañana
en sus párpados cansados,
en su pelo rizo que transformará la noche
como preámbulo a la muerte;
perro callejero
revolcando la basura,
escrutando las puertas traseras de los restaurantes,
reconciliándose con el hambre.
Las luces de neón
absuelven el cadáver de la luna,
borrosa luz resguardando las plazas,
excremento solitario en las azoteas
con generaciones de desaparecidos
en sus regazos,
con generaciones de bohemios
sin sueños de alcohol en los inviernos.
Y son ellas, lámparas ausentes,
quienes buscan a los suicidas
de las noches como ésta
en ciudades como ésta;
donde la gente camina asustada
desconociendo
verdadero crimen del amor.

DAVID CRUZ, Poeta costarricense, actualmente reside en Tegucigalpa, Honduras.

FLORES Y PECES

2009-06-24T18:53:00.000-07:00

1

Recuerdo tu perfil frutal
tus besos oscuros con olor a guerra
cuando la sangre y los disparos tapaban gritos
y el barrio bajaba las persianas.
El sabor acuático de lunas negras
tambores lejanos
y muertos
más vivos que nunca
en nuestros corazones
y tus palabras de hombre justo
resucitando a Jesús de las cenizas
con alas, canto, banderas antiguas
y llamaradas de aliento en el desierto.

2

Apaciguábamos las tardes azules
detrás de los cerrojos
que miraban transcurrir la espera
piedras en el alma
papeles grises
y la felicidad de las caricias
en el refugio inventado
revindicando al amor
contra la muerte establecida.

NÉLIDA MARTINELLI

DE FIDELIDADES Y TRAICIONES

2009-06-21T09:08:00.000-07:00

Y ahora que tu corazón grande
hinchado de tan bueno,
tan lleno de vida y de cosas,

estalla

el hombre te paga
con su última trampa.
El hombre
también
te quita el paraíso.

Y entonces ¿Quién me dice?
¿Quién me convence de que
no todo
está perdido?

RUBÉN SACCHI, ARGENTINA, Poema dedicado a su perro EQUIS, y publicado en este blog con permiso de su autor.
Rubén Sacchi es Director de cine, fotógrafo y escritor. Además es director de la Revista de Arte LILITH, que es conocida y vendida en los más importantes kioskos de diarios de Buenos Aires y en los comercios dedicados a la cultura en general. Los invito a visitar su blog: DesmenuzArtemejor.blogspot.com

" MALDITA MONOGAMIA"

2009-06-14T19:05:00.000-07:00

San Telmo, hombres con sombrero
bigote, torsos de piedra.
Allá un lejano Tango del Afronte
orquesta típica
típica mirada
furia de caña y violines
típica boca
mordida en el ensueño
tacón dibujado en la madera
típicos suspiros
gatos y pasillos.
típicas mentiras durmiendo en las cadenas
Caracol típico
enredado en colchas de encaje
de una cama de hotel imaginario
calles, comercios antiguos
macramé
estatuita de Marylin Monroe
vestida con una red azul y zapatos aguja
vírgenes malditas servidas en bandeja
humo, burbujas y naranjas
lejanos besos de papel sobre mi cuello
y el bandoneón fragante
bailando en mi cintura.

NÉLIDA MARTINELLI 14 / 06 / 2009

PUTAS, PERROS Y NARCISOS

2009-06-12T19:28:00.000-07:00

(carta al diablo)

“El amor es la única derrota que nos hace ver muertos en todas las victorias”

Eduardo Álvarez Muñón

(III)

Lo vi agonizar en el séptimo infierno
con la boca asombrada
buscando comida en la basura
sangrando su infancia incestuosa
familias incendiando iglesias
iglesias incendiando besos
besos incendiando a un niño
70 veces 7 agonizando
70 veces 7 maldecido
70 veces 7 perdonado.

(V)

Murió al amanecer como un vampiro
se supo que su sangre
envenenó 7 colmillos
mató a 7 vírgenes
y anduvo en 7 trenes
con 7 perros y 7 putas bendecidas.

CARTA A UN ENEMIGO (Sobre un cuento de Rosa Monteros)

(VII)

Madrugadas antiguas
me ubicaron en el tablón del circo
atada y girando
mientras arrojabas puñales
al borde de mi cuerpo.
Tu aliento
polvo de amapolas y vino
tatuaba en mi espalda una espada perversa
una selva de orquídeas venenosas
y el veredicto de mi padre:
Ahora descanso desde este cielo rojo,
feliz y libre, borrando los designios malditos
y te envío esta carta
para reírme
de tu mala puntería…

(Tres de las 7 cartas al desamor universal, que corresponden a la Serie "Putas, Perros y Narcisos) NÉLIDA MARTINELLI, 2007.

EL TEMBLOR

2009-06-06T17:29:00.000-07:00

1

Un trébol azul
en mi entrecejo
una mañana sin dioses,
bienvenidas ni despedidas:
vidrios ingleses borran
empinados jardines donde duermen árboles
mi lengua hastiada de menta, preguntas, permisos
y el reflejo del amor antiguo
temblando en la sala.
Relojes repitiendo historias
reproducen brujitas de agua
en mi corazón de arena.

2

La soledad me compró un teléfono
aullidos deseados en desiertos grises
distantes del fuego y los gemidos.
El cruel reloj
late NO con sus agujas.

Estoy inmersa de máquinas y esperas
silencio
azahares rotos
castillos de humo construyendo nidos
y el beso del diablo
dibujándose en mi almohada.

NÉLIDA MARTINELLI

06 / 05 / 09

AMORES TÓXICOS (1)

2009-06-06T16:14:00.000-07:00

AMORES TÓXICOS

1

No quiero volver a tu abrazo
a la acidez de tus palabras
al veneno claro de tu piel.
No quiero reconocer tus pies vírgenes imitando estatuas,
emulación perfecta de serpientes
y licores nocturnos detrás de los candados.
No quiero involucrarme con tu boca
esperar tu sexo como a un tótem silvestre
socavándome la sangre.
No quiero tus caricias
y el desamor ancestral que develan mis lágrimas.
Quiero huir del lodo y los retratos
de antiguos ojos verdes
y aljibes y muñequitas de azúcar bailando el vals.
No quiero ser más una niña golpeada
renuncio a la hojarasca
al fraude y al terror
rechazo a los espejos de la muerte
que anuncia tu presencia.

*

Los amores tóxicos
pueden llegar a casa
sentare en el sofá
hablar en nuestro teléfono
indagar fechas, nombres, risas
fumar un cigarrillo celeste
y emborracharnos con humo y cuchillos.
Preparar discursos de papel
y echar llamaradas por la boca…
Pueden muy bien convidarnos con un ángel en bandeja
y clavarnos al diablo por la espalda.
Besarnos con hedor a túneles y lirios
confundirnos
y empujarnos a médanos de hielo
e ilusiones de arena en un mar inexistente.
Los amores tóxicos
tienen ojos de felino:
sólo brillan en la oscuridad

NELIDA MARTINELLI, 10 / 07 / 05

MARGARITA

2009-05-27T18:43:00.001-07:00

El mar
trajo el mensaje en la botella
sangre celeste
herencia de mi madre
letras de alcohol y ácidos
devorando selvas
niña perdida en medio de la playa.

Ella
luchó por su hombre y sus hijos
se irguió como un látigo
y su corazón ecológico
fue equilibrando frutas:
Un día me anunció que se iba lejos
y me dejó su marca
en el Amor, la Vida y la Distancia…

NÉLIDA MARTINELLI

LA MUERTE DEL ANIMAL

2009-05-24T10:40:00.000-07:00

Yo conozco un animal
que vive por el Oriente,
come fruta, come pan
se echa palos de aguardiente.

Hembra siempre anda con él
por las sierras y los valles,
ella le lava la hamaca
mientras él recoge el ñame.

No maten a ese animal,
porque matan la escritura,
las canciones, la pintura,
los poemas, y el amor.
Él es que venció a la brisa
noche, lluvia, luna y sol.

No quiere vivir amargo
con penas y con dolor
pero sólo da derecho
que lo mate un cazador.

Veinte tiros le va a dar
el cazador a su presa.
Sólo quedará el sombrero
que llevaba en su cabeza

La muerte del animal
la lloran los muchachitos
unos lo hacen en la iglesia
otros dentro del ranchito.

Ayer mataron a tres:
Pedro, Gonzal y Facundo
por culpar del cazador
que lo sacó de este mundo.

Henry Martínez, Venezuela. Famoso compositor de música contmporánea latinoamericana.
Cantautor, arreglista, productor musical, poeta y escritor.

MARIO BENEDETTI

2009-05-18T12:09:00.000-07:00

HOMBRE PRESO QUE MIRA A SU HIJO

Hombre preso que mira a su Hijo
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriria en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.
Realmente no sabian un corno
pobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.
Olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exáctamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.
Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.
Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.
Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.
Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.
Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.
Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.
Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.
Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
Llora
pero no olvides.

POEMAS DE LA JUVENTUD DE MI BARRIO

2009-05-16T18:39:00.000-07:00

BARRAS VALIZAS

Camino por un lugar
donde puedo guarnecerme
de la especie, donde siento
el sabor del espacio
donde acaricio el prisma
digital del sueño-alma.

Pareciera ser
el santuario del payaso
de la reflexión.
Donde el mar es un vitraux
por donde cae mutilado el sol.

Ahora me detengo,
desde el bacalao beach
veo ánimas de perros vagabundos
jugando en la arena.
El mangra de alambre que compré
en la feria de los artesanos
le cuenta historias a mis dedos.

Y un viento fresco
me deja pensando en nada
como una gentileza del olvido
cuando la tarde comienza a irse...
gimiendo caracoles nocturnos.

ALEJANDRO PIZARRO, ARGENTINA (Del libro EL ESPIRAL CIEGO)

MADRE

2009-05-12T20:33:00.000-07:00

Es difícil hablar de la madre sin caer en la cursilería o en la exageración grandilocuente. Tendemos a convertirlas en íconos de lo venerable y hasta nos las arreglamos para ponerle una madre a Dios, humanizándolo y haciéndolo nacer de una mujer “inmaculada”.

La madre enciende pasiones y con ella nadie puede competir (“todito te lo consiento / menos faltarle a mi madre”, dice el poema). Ella está sobre todas las cosas y se debe mantener fuera de cualquier disputa. Su sola mención en la boca del enemigo (“con mi madre no te metas”), abre las puertas de la furia y anuncia la tragedia (porque “la madre es sagrada”).

Juramos en su nombre como se jura ante la divinidad (“por mi madre”) y el más descastado de los criminales puede emocionarse frente a la anciana de mirada extraviada en la vejez que, si pudiera hablar (y si se diera cuenta y si fuera honrada), le diría lo arrepentida que está de no haberlo abortado. Porque todos tuvimos madre y muchas de ellas deben haberse preguntado “qué hice tan mal” cuando vieron en las fieras en las que se convirtieron sus hijos.

Hay buena madres y hay madres perversas, madres que se prostituyen por sus hijos y madres que prostituyen a sus hijas, madres que son capaces de tolerar la peor humillación porque sus hijos no tengan que sufrirla y madres que lanzan a sus hijos a la infamia porque son ambiciosas. Hay madres que dan alas y crean seres humanos libres y madres que castran y crían acomplejados. Madres que enseñan dignidad con el ejemplo y madres que hacen de sus hijos lobos para disfrutar –ellas– de sus presas. Hay para todos los gustos y, generosas o avarientas, ejemplares o viles, dedicadas o egoístas, monógamas o promiscuas, todas son madres.

La maternidad es un hecho biológico que se repite incansablemente sobre la tierra; nos reproducimos por la necesidad de seguir existiendo y el sexo (y el goce de la sexualidad, eso que tanto condenan –o envidian– algunos tonsurados) no es sino el mecanismo con el que la naturaleza nos convence amablemente de seguir embarazándonos y pariéndonos.

Las fiestas sirven para celebrar, pero también justifican nuestros olvidos. Podemos tener postergada a la madre todo el año pero si la llamamos en “su día”, nos sentimos bien. Pasa con ella, pero también pasa con el padre, los hermanos o los amigos. No olvidarse de “la fecha” suele interpretarse como una virtud y hacerlo, aunque del mejor hijo se trate, coloca al desmemoriado en la vergüenza (la culpa es religiosa pero la alimentan muy bien los comerciantes).

La celebración del “día de la madre” se remonta a los tiempos de los griegos y probablemente ya se festejaba antes. La primera madre es la tierra, la madre de todos, y la tierra siempre se identificó con lo femenino, con la fertilidad y la reproducción, esas cualidades sin las cuales esta vida no existiría y este planeta azul sería nada más que un páramo yermo como tantos miles.

Cada país escoge la fecha que mejor le acomoda; muchos celebran el segundo domingo de mayo porque los mercaderes se pusieron de acuerdo en prostituir el día que la norteamericana Ana Jarvis quiso (en recuerdo de la muerte de su propia madre) que estuviese dedicado a cada una de las progenitoras que en el mundo son o han sido; otros escogieron el primer domingo y otros se decidieron por el 10 de mayo (que fue la fecha original sugerida por Jarvis aunque luego se cambió –supongo que por razones prácticas– al domingo más próximo). Muchas naciones prefieren que coincida con alguna celebración “femenina”, ya sea civil, como el día de la mujer (8 de marzo) o la primavera boreal (21 de marzo), o religiosa, como la Asunción (15 de agosto) o la Inmaculada Concepción (8 de diciembre). Y no faltan los que aprovechan alguna festividad nacional, el recuerdo de alguna sacrificada heroína o el nacimiento de la reina para conmemorar a todas las progenitoras del reino, del sultanato o de la república.

En Indonesia, hoy, amanece otro domingo más (acá el día de la madre es el 22 de diciembre) y a nadie le importa que en Lima –y en muchas grandes ciudades “del otro lado”– miles de hijos olvidadizos o poco previsores estén buscando desesperados un regalo (descubriendo, una vez más, que no saben qué regalarle a sus madres porque ignoran sus gustos y porque jamás conversan con ellas).

Yo, de alguna forma estaré allá (cuando acá sea la noche y allá amanezca), acompañando a mis hermanas y a mi hermano, al pie del acantilado donde hace nueve años arrojamos las cenizas de nuestra madre, cinco años después de las de nuestro padre. Nosotros, que no vivimos una sola jornada sin pensarlos, estaremos allí (donde jamás he vuelto y donde acabaré mis pasos), con las rojas rosas de siempre, celebrándolos.
Desde la isla de Java, domingo 10 de mayo del 2009

JOSE LUIS MEJIA,
Perú

jlmejia@gmail.com
http://www.joseluismejia.com
+62 813 85241120

EXTRAÍDO DE LA PÁGINA "BOSQUE DE PALABRAS" Y AUTORIZADA POR SU AUTOR

POEMAS DE LA JUVENTUD DE MI BARRIO

2009-05-06T09:38:00.000-07:00

HIROSHIMA

37

En hiroshima
el día de los inocentes
las madres guardan a sus niños en el mayor de los silencios

y se siembra un cerezo que no dará frutos

y los árboles devoran a los pajaritos fosforescentes

y el que besa a su tierra le entrega los labios

una cucaracha
vieja sobreviviente
parada en un japonés frito
recomienda
no jugar con el nene
que tiene la bomba atómica

IVÁN QUIROGA, ARGENTINA

*
de Manifiesto Ultraísta (trabajo espontáneo, realizado en la plaza de Lomas de Zamora durante 4 o 5 miércoles sucesivos del 2007, o algo así)

MENSAJE DE NICOLÁS A LA MUERTE

2009-05-05T14:10:00.000-07:00

Me paro frente a vos
con esta piel mojada de cenizas
y el humo de árboles caídos

Quiero verte de cerca y maldecirte
entregarte mi inocente espejo
mis ojos que despiertan frutas,
muchachas, guitarras calientes
y escombros del dolor fundiéndome señales.

Quiero mostrarte
las cadenas vencidas de mi frente
y este cuerpo de Cristo en el desierto
con marcas de látigos y besos.

Los vuelos que me diste
traspasaron mi infancia
flores de sangre en el cerebro
fiestas de máscaras suicidas
gasas malditas robándome las alas.

Quiero desenamorarme
de este sortilegio
que amarga mis pulmones
romper tu poder
besar tu sucia boca
y desairarte.
Pero el barro cubierto de amapolas
me tiene atado a tu cintura
galopa en mis sienes noche a noche
clavando tus dientes en mi esencia.

NÉLIDA MARTINELLI

de la Serie "Agujas y Humo"

POEMAS DE LA JUVENTUD DE MI BARRIO

2009-05-03T15:38:00.000-07:00

En esta olvidadiza llanura
perdidos en grandes maquetas
devastando al que quiere vivir
en su fantasía
(que es una de las tantas realidades)
viviendo sediento de desiertos
lluvia de espejo
astillas de viento
en fosas de aire…
Se refleja un silencio
En aquel pensador,
Silbo en praderas
casi en elevación
te encuentro entre tantos paisajes
vuelvo a tu frescura
veo que me recibes
para ir en busca del mar
de todos los océanos de oro,
te volví a conocer
cuando sin verte
ya estabas en mi pasado.
Cae entre olvidos y enseñanza
(mi alma salió) con el guerrero de ese pasado
a ganar batallas.

NICOLÁS CHARRUÚ, ARGENTINA